Falco sedeva inginocchiato di fronte alla bomba, in una posa che ricordava una sorta di redenzione arrivata in ritardo. Rovistando nello zaino aveva trovato una torcia frontale, che ora indossava quasi fosse uno speleologo alla ricerca di antichi reperti. Ma l’ordigno artigianale davanti a lui raccontava una storia diversa. Mancavano 20 minuti all’esplosione, e all’ex-critico tremavano le mani.
«Dannazione, che io sia maledetto.»
Sagrin osservava Falco in silenzio, a tre metri di distanza. Teneva la pistola puntata ma il braccio iniziava a stancarsi sotto il peso dell’arma, mentre nel cunicolo la puzza di ruggine e acqua stantia impregnava l’aria. Il detective non aveva umorismo caustico da dispensare. Il punto era che per la seconda volta, dopo il caso del bambino nel pozzo, si trovava a dover scegliere se seguire il protocollo o far di testa sua. Se rivolgersi ad artificieri e polizia, oppure confidare che tutto sarebbe andato bene, anzi meglio, lasciando che Falco risolvesse il problema.
«Detective, abbassi la pistola e venga ad aiutarmi. Mi faccia luce. Altrimenti tra venti minuti faremo la fine del topo.»

In quel preciso momento, sopra le loro teste, Artemio saliva sul palco con aria trionfale dando il via alla tanto attesa serata speciale. Il pubblico applaudiva Artemio, ed era pronto a ricevere nuove dosi di intrattenimento, a ridere e piangere. Le signore in sala avevano indossato i capi più pregiati del loro guardaroba, e alcune sfoggiavano arditi cappelli dalle fogge strampalate. Gli uomini avevano optato in larga parte per abiti formali da cerimonia. Tutto indicava che questa fosse la sera più importante della carriera di Artemio. Le luci di scena erano puntate su di lui, lasciando in ombra il resto del palco, che appariva sgombro. Niente più di un proiettore e un telo.
Artemio si schiarì la voce, e iniziò il suo discorso introduttivo.
«Gentili spettatrici, cari spettatori. Sono qui per onorare una promessa. Una serata speciale su di me, sul mio passato. E sta per iniziare. Perdonate l’emozione e la voce tremante. Nonostante a volte me ne dimentichi, sono ancora un novellino sul palco. Fino a poco tempo fa ero il servo patetico di una vecchia megera.»
Il pubblico esplose in una risata, le mani battevano frenetiche.
Falco udì il boato degli applausi e capì che la serata era iniziata. Nella mente si figurava la marea di persone sopra di lui, e sudava freddo. Doveva muoversi, altrimenti li avrebbe avuti tutti sulla coscienza. Riprese ad armeggiare sull’ordigno con ancora più foga. Accompagnava la procedura borbottando una sorta di telecronaca delle fasi.
«La copertura viene via, ma se tiro con forza strappo tutto. Intravedo la canalina dei cavi, se rimuovo la vite potrò lavorare meglio.»
Sagrin strinse i denti. Gli veniva voglia di percuotere con il calcio della pistola Falco. Detestava quando la gente parlava troppo, soprattutto se a vanvera.
Quel silenzio pesava a Falco, che si sentiva sotto giudizio.
«Detective, si ricorda della promessa che mi ha fatto? Mi ha dato la sua parola. Io disinnesco la bomba, ma lei mi lascia andare. Ho bisogno di sapere se rispetterà il nostro patto, altrimenti mi tremano le mani.»
Sagrin guardò il timer. Il tempo passava inesorabilmente, e mancavano solo 15 minuti. Deglutì a fatica, aveva la sensazione che tutto stesse andando a rotoli.
«Lavori e basta. Il patto lo discuteremo dopo, se ci sarà un dopo.»
Falco annuì senza alzare lo sguardo. Poi tornò ad armeggiare sull’ordigno.
«Ci siamo. Sono arrivato alla bobina dei fili. Devo solo andare a ritroso, dividerli e mi troverò con l’innesco. Filo rosso e filo blu.»
Sagrin notò che l’ex critico stava sudando copiosamente. Fin troppo.
«Sa cosa sta facendo o no?»
Il detective tirò un calcio a un sassolino, e si cacciò in bocca un pezzo di liquirizia.
Poi si rivolse a Falco.
«Deve salvare quelle persone. Sono innocenti. Per quel che riguarda me, non ho paura di morire. La vecchiaia è la vita portata alle estreme conseguenze. Una forma di insistenza. Ci si ostina ad andare avanti, a vedere cosa succederà domani. E il domani, anche quello più remoto, arriva.»
Falco si girò di scatto.
«Cosa ha detto detective? Non ho afferrato.»
Sagrin si schiarì la voce, quasi infastidito.
«Niente, niente. Parlavo tra me e me. Stavo dicendo che lei è lento come una lumaca. Si sbrighi.»
Falco separò i fili rosso e blu, poi si bloccò di colpo.
«Cazzo.»
Il detective alzò lo sguardo, visibilmente preoccupato.
«Che c’è?»
«Il secondo innesco collegato in parallelo. Facile da montare, infernale da disattivare.»
Il detective sentì lo stomaco contrarsi.
«Che significa?»
«In sintesi significa che se sbaglio l’ordine, saltiamo in aria. Devo andare per tentativi.»
Il timer dell’ordigno ora segnava 8 minuti.
Falco riprese a lavorare, questa volta senza più parlare. Solo il rumore metallico delle pinze e il suo respiro affannoso riempivano il cunicolo.
5 minuti.
Sagrin si accorse che il braccio che reggeva la pistola gli tremava leggermente.
Non per paura. Per stanchezza. Si sentiva improvvisamente più vecchio.
Falco separò un altro passaggio dei fili, seguendoli con le dita fino a una scatola metallica laterale.
4 minuti.
Una goccia di sudore gli cadde sul naso. Se la asciugò con la manica.
3 minuti.
Dall’alto arrivò un boato ovattato di applausi. Artemio stava intrattenendo il pubblico, totalmente ignaro.
Sagrin pensò a quei quattrocento sconosciuti vestiti in abiti da festa seduti sopra le loro teste. Non meritavano di saltare in aria.
2 minuti.
Falco lavorava sempre più veloce. Pinze che scivolavano tra i fili. Dita che tremavano. Sagrin vide che aveva le nocche bianche per la tensione.
1 minuto.
«Rosso o blu.»
Falco parlava tra sé.
«Deve essere il blu.»
Pausa.
«O il rosso.»
30 secondi.
Sagrin strinse la mascella. Se doveva morire, almeno non in compagnia di un nevrotico che parlava da solo.
Falco sollevò le pinze. Le avvicinò al filo blu. Esitò.
«Fanculo.»
Tagliò il filo blu.
Il timer si bloccò a 3 secondi.
Silenzio assoluto nei sotterranei.
Poi, dall’alto, un’esplosione di applausi scroscianti. Artemio aveva appena finito il suo discorso introduttivo. Il timing era perfetto. Grottesco.
Falco crollò seduto contro il muro di cemento umido. Le mani gli tremavano così forte che non riusciva più a tenere le pinze. Gli scivolarono di mano e caddero con un tintinnio metallico. Respirava a fatica, occhi chiusi, testa reclinata all’indietro.
Sagrin lo osservò per lunghi secondi. Poi abbassò la pistola. Non disse nulla.
Si girò e salì le scale verso l’uscita, lasciando Falco solo nell’ombra dei sotterranei.
I suoi passi echeggiarono fino a scomparire.
Falco aprì gli occhi. Guardò la bomba disinnescata davanti a lui. Poi l’uscita buia dove Sagrin era sparito.
Era libero? O semplicemente dimenticato, come sempre?
Falco corse via, sparendo tra le ombre della notte.

Sagrin emerse dai sotterranei del Teatro Regio come un sopravvissuto da una trincea. Provato, ma intero.
I corridoi del teatro erano immersi nella penombra, e le Maschere erano intente a sbirciare lo spettacolo da uno spiraglio nella porta. In lontananza si sentivano ancora le voci ovattate del pubblico e Artemio che intratteneva la platea con la sua retorica ampollosa.
Il detective si appoggiò al muro, cercando di riprendere fiato.
Un addetto alle pulizie lo vide e si avvicinò.
«Detective Sagrin? C’è una donna che la sta cercando. Ha telefonato all’ufficio del direttore chiedendo espressamente di lei. Pare urgente.»
Sagrin seguì l’uomo fino a una piccola stanza piena di schedari e vecchi manifesti teatrali. Sul tavolo un telefono nero con la cornetta appoggiata di traverso. La sollevò con mano stanca.
«Duchessa, vedo che sta prendendo l’abitudine di telefonarmi mentre sono a teatro. Non è mica il mio ufficio!»
«Detective, non sono la Duchessa. Sono Petunia Bruni, la moglie di Ludovico.»
La voce era tesa, quasi spezzata.
«Detective, Ludovico non è tornato a casa. Mi aveva telefonato dicendomi che stava bene, che era tutto a posto. Ma non è mai arrivato.»
Sagrin sentì un peso scendere nello stomaco. Si passò una mano sul viso stanco.
«Arrivo subito, signora.»

Sagrin parcheggiò la Marea davanti al portone della casa dei Bruni. Suonò il citofono e poi prese l’ascensore, fino a raggiungere il piano dell’appartamento.
Petunia aprì la porta prima ancora che suonasse il campanello. Rispetto alla precedente visita la signora aveva un aspetto diverso. Più composta rispetto alla voce al telefono.
Sagrin studiò il volto della donna con attenzione. Aveva una sua dignità silenziosa. Capelli raccolti, occhi gonfi ma il portamento restava composto. Una signora vecchio stampo, con quella ritrosia tipicamente sabauda.
«Entri, detective.»
Il salotto parlava di una vita dedicata all’arte. Ogni angolo della casa era pieno di oggetti curiosi, perfettamente allineati, in una messa in scena che ricordava la sala di un museo più che una abitazione. Tutto ordinato, tutto al suo posto. Tranne Ludovico.
Sagrin rimase in piedi.
«Signora, ero con suo marito. L’avevo appena tolto da un impiccio piuttosto serio. Dario Falco, se lo ricorda? Lo voleva morto. A ogni modo, come le dicevo avevo sistemato tutto. Quindi mi chiedo dove diavolo sia suo marito. E ho il sospetto che solo lei possa saperlo.»
Petunia lo guardò con occhi che contenevano qualcosa di non detto.
«Ludovico negli ultimi giorni era diverso. Nervoso. Come se aspettasse qualcosa. O qualcuno.»
«Falco?»
Lei esitò, poi parlò con voce bassa.
«Ludovico ha sempre avuto un rapporto particolare con il passato. Non lo lascia mai andare. Torna sempre, come un’ossessione. Vive il presente come un fantasma, lo attraversa.»
Sagrin si sporse leggermente in avanti.
«Mi dica cosa sa, signora.»
«So che mio marito ha fatto cose di cui si vergogna. Cose legate a quelle sculture. Ma non me ne ha mai parlato. E io... non ho mai avuto il coraggio di chiedere.»
Si girò verso la finestra che dava sul Po.
«È sparito, detective. Come le sue sculture.»
Sagrin la osservò in silenzio. Poi si diresse verso la porta.
«Signora, con il dovuto rispetto, ma lei mi sembra troppo calma per avere un marito disperso. Lei sa, ma non vuole parlare. Se vorrà dirmi di più sa dove trovarmi.»
Petunia lo guardò in silenzio, per poi girarsi dall’altra parte.
Sagrin scese le scale e salì sulla Marea.
Le luci di Torino si riflettevano sul Po come stelle cadute in acqua. Il detective accese una sigaretta e guardò il fiume scorrere lento nella notte.
Sparito. Come le ceneri.
Mise in moto e si diresse verso Via Della Rocca. Lo studio. Doveva andare allo studio.
Bomba disinnescata, Falco uscito di scena, Ludovico sparito. Era tutto collegato, ma la testa non riusciva a mettere insieme i pezzi.
Parcheggiò la Marea davanti al portone. L’ascensore cigolò penosamente. Entrò nel monolocale buio, accese la lampada da tavolo.
Domani avrebbe chiamato la Duchessa. Lei vedeva cose che lui non poteva vedere.
Si sdraiò sul divano logoro senza togliersi il cappotto. Torino dormiva. Lui no.
Si accese una sigaretta e chiuse gli occhi.

Per leggere gli episodi precedenti:

Dario stava dando da mangiare a Ludovico, ancora legato, una zuppa fetida di fagioli e cipolle. Una combinazione davvero greve, soprattutto se cucinata su un fornello da campo incrostato.
«Non è intelligente fare lo schizzinoso, Ludovico. Questo passa il convento. Ma ci farai l’abitudine. Vedrai che con il tempo troverai appetitosa e croccante persino una blatta. Lo dico per vita vissuta.»
Si sentì un fracasso.
Sagrin aveva spalancato la porta con un calcio e stava fermo in mezzo alla stanza, pistola in mano e Dario sotto tiro. L’odore dei rimasugli della cena lo colpì come uno schiaffo.
«Buonasera. Spero di non disturbare.»
Falco si girò di scatto. Sagrin notò il coltello nella mano destra.
«Ah, vedo che siete a tavola. Peccato, non ho portato il vino. Signor Falco, quel coltello lo metta per terra. Adesso. O le rovino la cena in modo permanente.»
«Ma lei...» Falco strinse gli occhi per mettere a fuoco. «Lei è il detective Sagrin. La riconosco dallo spettacolo. La facevo più...diciamo, diverso.»
Falco lasciò cadere il coltello con un tintinnio metallico.
La mascella serrata, gli occhi strizzati per la miopia, sembrava un cane randagio costretto all’angolo.
«Bene. Invece lei, Ludovico, sta bene? È ferito?»
Ludovico scosse la testa debolmente. Non era chiaro se rispondesse alla prima o alla seconda domanda, o a entrambe. Poi scivolò in uno stato catatonico, sguardo fisso nel vuoto.
Falco si fece avanti di un passo, come per fronteggiare la pistola. Poi prese parola.
«Detective, mi tolga una curiosità. Lo prenda come l’ultimo desiderio del condannato a morte. Vorrei sapere cosa diavolo ci fa lei qua. L’ha spedita quel verme di Artemio, a ficcare il naso?»
«Non sono un pacco postale, nessuno mi spedisce. Mi sono spedito da solo. Falco, lei è un critico d’arte, non un gangster da quattro soldi. Ha sabotato un teatro, rapito un vecchio e cucinato fagioli marci. Che carriera criminale sarebbe? Mani al muro, basta chiacchiere.»
Falco indietreggiò, come se avesse preso coscienza di essere in trappola.
Poi lentamente si girò e appoggiò le mani al muro.
Ludovico sembrò rianimarsi per un attimo.
«Detective, sia lodato il cielo. Lei è qui per salvarmi.»
Sagrin abbozzò un sorriso.
«Ecco il programma della serata, signori. Ora io slegherò Ludovico. Falco, lei proverà sicuramente a scappare. Ma prima che lei raggiunga la porta la trasformerò in uno scolapasta. Quindi mi faccia un favore, stia fermo e zitto.»
Armeggiò a fatica fino a completare la procedura, tirando un sospiro di sollievo.
Poi iniziò a perquisire il critico d’arte.
Un mazzo di chiavi, un portafoglio, un paio di caramelle alla menta.
Niente di rivelatorio. Il detective non lasciò trasparire la frustrazione.
Guardò Ludovico e notò che sembrava più presente. Stava tornando in sé.
Sagrin parlò.
«Bene. Ora è il momento di capire qualcosa di questa matassa intricata.
Cosa diavolo sta succedendo? Vi ascolto, abbiamo tutta la notte a disposizione. Cominciamo da lei, Falco, non era morto? Mi sembra vivo, almeno per adesso.»
«Sono vivo, ma se lei mi intralcia presto sarò morto, ma questo sarà il minore dei problemi per lei.»
Sagrin lo guardò perplesso.
«Non la seguo. Di certo la sbatterò in cella, ma prima vorrei capire perché ha rapito il signor Bruni.»
«Cercherò di mettergliela in termini semplici. Io e Ludovico anni fa eravamo in affari, o così almeno credevo. La sua arte mi avrebbe fruttato milioni, forse miliardi. Polvere e cenere, una vera poesia per il mio portafoglio. Ma purtroppo per qualche motivo stupido il signor Bruni ha pensato di distruggere le sue opere. Sabotarsi da solo.
E nel frattempo io avevo scialacquato soldi per le prossime dieci generazioni.
Debiti pesanti con gente che non dimentica. Se Artemio fa la sua serata, sveglia il can che dorme. Per questo ho rapito suo padre. Volevo spaventarli. Costringere padre e figlio alla ragione. Avrei rilasciato Ludovico dopo averlo torchiato un po’.
Se lei non fosse venuto a rompere le uova nel paniere.»
Il detective ponderò le parole, cercando di capire la logica contorta del critico.
«Si beh, non ha alcun senso, ma chi sono io per giudicare. Sentiamo l’altra campana. Ludovico, quest’uomo sostiene che lei avrebbe distrutto le sue opere. Ci illumini.»
Ludovico guardò il detective con occhi lacrimosi, poi parlò con un filo di voce.
«È passato così tanto tempo. Le opere le ho distrutte perché...avevo i miei motivi.
Era meglio così. Mi sentivo incastrato in un giro losco. Volevo ricominciare da capo.
E poi ero stufo della polvere, della cenere. Volevo più colore, più vita.»
«Stronzate!» urlò Falco, fuori di sé. «Avrebbe potuto passare il resto dei suoi giorni su un’isola caraibica a sorseggiare mojito. A dipingere conigli rosa, per quello che me ne frega. Stai mentendo!»
Sagrin intervenne.
«Calma, cerchiamo di non far salire i toni. Falco, non credo che la sua curiosità sarà appagata. Lasciamo il passato dov’è e pensiamo al presente. Chiudiamo qui questa storia. Falco, lei finirà in prigione, sicuramente. Però se la caverà in qualche anno, la giustizia italiana è una macchietta. Io parlerò con Artemio, gli spiegherò tutto per filo e per segno. Se ha buon cuore, cosa di cui dubito, magari ometterà di citare il suo nome durante la serata. Gli dirò di volare basso con la serata speciale.
Nessuna rivelazione compromettente. Ludovico torna a casa a godersi la vecchiaia. Vinciamo tutti, lei un po’ meno ma non gliel’ha ordinato il medico di fare il criminale improvvisato.»
«Vinciamo tutti?» Falco rise amaro.
«Detective, lei non capisce. Non c’è soluzione. Ho fatto qualcosa di irreversibile.»
Sagrin si irrigidì.
«Cosa?»
«Al Teatro Regio. Sotto il palco principale. Ho piazzato una bomba.»
Il silenzio calò come una lastra di piombo.
«Quando esplode?»
«Tra quaranta minuti. Forse meno.»
Falco alzò lo sguardo verso Sagrin.
«È complessa. Timer elettronico, triplo innesco, combinazione alfanumerica. Solo io so come disinnescarla. Sapevo di non potermi fidare di Artemio. Dovevo avere una garanzia.»
Fece una pausa, poi aggiunse:
«E adesso detective? Mi lascia qui a marcire mentre quella gente salta in aria? O facciamo un accordo?»
Sagrin sentì il sangue gelarsi. Centinaia di persone al teatro. Artemio. Il pubblico. Tutti ignari.
«Maledizione!»
Si passò una mano sul viso, la pistola tremava leggermente nell’altra.
«Lei è completamente fuori di testa. Una bomba. Ha piazzato una bomba.»
Guardò l’orologio. Quaranta minuti. Forse meno.
«Io non tratto con...»
Si interruppe. Cosa stava dicendo? C’erano vite in gioco. Centinaia di vite.
Guardò Falco con odio puro.
«Se mi sta mentendo, se questa è una trappola, la ammazzo con le mie mani. Lo giuro.»
Ludovico si alzò barcollando.
«Una bomba? Artemio...mio figlio è al teatro! Detective, la supplico, faccia qualcosa!»
«Non ha scelta, detective, è la verità. Le dico le condizioni. Io disinnesco la bomba. Artemio chiude quella boccaccia. E lei mi lascia tornare all’oblio, a essere un fantasma per sempre.»
Sagrin si sforzò di ritrovare il controllo.
«Non c’è tempo da perdere.»
Prese la corda che aveva legato Ludovico e si avvicinò a Falco.
«Mani davanti. Devo legarla, ma dovrà usarle per la bomba.»
Legò i polsi di Falco con un nodo stretto ma non paralizzante.
«Ludovico, lei resta qui. Chiami sua moglie tra un’ora, dica che sta bene. Io manderò qualcuno a prenderla.»
Ludovico annuì, ancora tremante.
«Faccia attenzione, detective. E salvi mio figlio.»
Sagrin spinse Falco verso la porta, la pistola puntata contro la sua schiena.
«Si muova. Abbiamo trentacinque minuti. Forse meno.»

Uscirono dalle OGR nella notte gelida.
Sagrin si diresse verso la Fiat Marea parcheggiata, mentre Falco camminava davanti a lui. La pistola puntata alla schiena.
Raggiunta l’auto Sagrin scortò Falco alla portiera sul lato destro.
«Salga. Lato passeggero.»
Falco obbedì. Sagrin gli puntò la pistola.
«Non si faccia venire idee balzane in testa. Questo non è un film di serie B. Le azioni stupide si pagano caro.»
Partirono sgommando.
Le strade erano quasi deserte. Sagrin guidava come un pazzo, saltando semafori rossi, sfiorando marciapiedi. La Marea protestava a ogni curva, il motore spinto al limite. Falco si aggrappava al cruscotto, gli occhi strizzati per la velocità.
«Detective, se ci schianta prima di arrivare...»
«Stia zitto.»
Piazza Castello deserta gli scivolò accanto in un lampo. Per un attimo il detective guardò il Dito di Mussolini, ricordandosi del caso delle sedute spiritiche.
Figliolo. Che bastardo quell’Artemio.
Il Teatro Regio era vicino, poteva quasi vederlo.
Sagrin guardò l’orologio. Ventotto minuti. Le mani gli sudavano sul volante.
Prese una sigaretta dal pacchetto e l’aspirò avidamente, il fumo che gli bruciava i polmoni.
Pensò ad Artemio sul palco, ignaro. Al pubblico. C’erano sicuramente bambini. Innocenti.
Non poteva fallire.
«Più veloce» mormorò tra i denti.
La Marea sfrecciava tra le vie di Torino.

Arrivarono al Teatro Regio con le ruote che fumavano.
Sagrin frenò brutalmente davanti all’ingresso laterale.
«Fuori. Subito.»
Sagrin si ricompose. Nascose la pistola in tasca, poi prese Falco sottobraccio con presa salda.
Raggiunsero l’ingresso principale del teatro e Sagrin si rivolse al bigliettaio.
«Sono il detective Sagrin, ingresso speciale per tutte le serate. Ospite d’onore. Questa sera sono con un caro amico.»
Il bigliettaio li guardò sospettoso, poi fece segno di entrare.
Trascinò Falco attraverso l’atrio principale.
Intorno a loro il pubblico elegante chiacchierava, champagne in mano, abiti da sera luccicanti sotto i lampadari di cristallo.
Nessuno sospettava. Il detective cercava di evitare gli sguardi: lo riconoscevano.
In altre occasioni avrebbe pagato per essere visto, per essere amato. Ma non ora.
Sagrin stringeva il braccio di Falco fino a fargli male, la mascella serrata.
Venticinque minuti.
Il contrasto era surreale: la normalità superficiale contro l’urgenza mortale che gli bruciava dentro.
Falco gli indicò con un cenno della testa la porta di servizio nascosta dietro un tendaggio rosso.
«Dove?»
«Sotterranei. Sotto il palco principale.»
Corsero giù per le scale. L’odore di muffa e legno vecchio riempiva gli spazi. I gradini erano ripidi, consumati dal tempo.
«Più veloce» sibilò.
Il corridoio sotterraneo si apriva davanti a loro, stretto e claustrofobico.
Tubature arrugginite correvano lungo il soffitto basso. Il suono dell’orchestra filtrava dall’alto, ovattato, irreale.
Falco rallentò per un attimo, esitante.
«È qui» disse con voce strozzata. «Dietro quella porta.»
Sagrin lo spinse avanti.
Restavano solo ventitré minuti.
Raggiunsero una porta metallica. Falco la aprì con le mani legate, le dita che tremavano sulla maniglia.
Si fermò sulla soglia.
«Detective, onorerà la sua promessa?»
«Apra quella porta. Adesso. Non ho tempo per le sue cazzate.»
Falco spinse la porta, livido dalla rabbia. Il cardine cigolò.
Dentro, nel buio, Sagrin vide la bomba.
Un piccolo zaino nero appoggiato contro una trave. Timer digitale rosso lampeggiava: 22:47... 22:46... 22:45...
Falco si inginocchiò davanti allo zaino, le mani legate che tremavano.
«Luce. Ho bisogno di luce.»
Sagrin accese l’accendino. La fiamma tremolante illuminò il volto sudato di Falco.
Sopra di loro, attraverso il soffitto, si sentivano i passi del pubblico che prendeva posto.
Lo spettacolo stava per iniziare.

Per leggere gli episodi precedenti:

Stazione di Porta Nuova, Torino, mezzanotte.
Ludovico arrivò alla stazione dopo un tragitto in taxi che gli sembrò interminabile.
Si sentiva a pezzi ancora prima di affrontare la situazione che si apprestava a vivere. Se davvero si trattava di Dario Falco non sarebbe stata un’allegra rimpatriata, questo era sicuro.
Raggiunse il binario 1 della stazione e si sedette su una panchina.
A parte un viavai modesto, la stazione sembrava riposare placidamente.
Si guardò intorno. Sarebbe stato in grado di riconoscere Falco dopo tutti questi anni? A un certo punto sentì un tocco sulla spalla, si girò e vide alle sue spalle un uomo di mezza età, il volto coperto da una barba scura e intricata, gli occhi piccoli e nervosi, mai fermi su un solo punto. Sentì l’ansia divampare dentro di lui.
«Dario, sei davvero tu?»
Falco rispose.
«Ben trovato, Ludovico. Non sei cambiato di una virgola, nonostante gli anni. Chissà perché ti immaginavo più vecchio. È passata una vita. Una vita orribile, nel mio caso, per merito tuo.»
«Dario, sei vivo. Non riesco a capacitarmene. Ti pensavo morto. Ma come hai potuto entrare a casa mia? La cenere, non ti serve a nulla, restituiscimela! Mi fa pensare agli sbagli che ho commesso.»
«Di cosa stai parlando, quale casa, quale cenere? Ora andiamo, non possiamo fermarci oltre, devo mostrarti qualcosa.»
Prese sotto braccio Ludovico, serrandolo in una stretta che non ammetteva repliche. Camminarono per una buona mezz’ora, senza parlare. Ludovico pensò a fuggire, ma infine decise che tanto valeva affrontare quello che lo aspettava.
Raggiunsero Porta Susa, per poi proseguire oltre, fino allo stabilimento abbandonato che un tempo rispondeva al nome Officine Grandi Riparazioni - OGR.
Della grandezza non rimaneva traccia, coperta da uno strato di oblio e ruggine impossibile da rimuovere. Falco fece strada sotto la recinzione, a tratti interrotta. Superarono un cortile sovrastato da erbacce e arbusti sghembi, per poi passare attraverso una finestra priva di vetri, sprangata solo per metà.
«Questa è la mia casa, Ludovico. Il mio rifugio da quando sono tornato. Ampia metratura, immersa nel verde. Basta chiudere un occhio sulla totale mancanza di comfort. Quindici anni nascosto, e sono finito qui. Grazie a te. E ora sarà anche la tua casa, per sempre.»

Camminarono all’interno dell’edificio abbandonato. Maestosi spazi con soffitti altissimi, che un tempo ospitavano i treni in riparazione. E poi ancora refettori per le maestranze, spogliatoi, aree comuni. Un labirinto che un tempo non conosceva quiete e silenzio, e ora giaceva immoto.
Raggiunsero quello che doveva essere un tempo un ufficio, nel cuore dell’edificio. Falco l’aveva attrezzato con un fornello da campo, un sacco a pelo. Qualche provvista, lo stretto necessario per presentarsi al mondo senza sembrare un senzatetto.
Indicò un tavolo, coperto da vecchi giornali, ritagli, documenti. Un caos ordinato che parlava la stessa lingua: Castello di Rivoli, la mostra sulla polvere. Dario finalmente si fermò, e fissò intensamente Ludovico negli occhi.
«Sai Ludovico, la cosa che mi fa uscire di testa è che per un attimo abbiamo rischiato di diventare ricchi. Così ricchi da non sapere neanche cosa farsene dei soldi.
Era tutto perfetto. La tua arte non era di certo brillante, ma aveva in sé i codici per decifrare il periodo storico che stavamo vivendo. La fine del secolo, la festa che finisce, e cosa resta? Solo polvere. Ero giovane ma avevo le idee chiare. Le tue opere erano già vendute ancora prima di andare in mostra. Avevo incassato anticipi da compratori forti, internazionali. Spesi tutti. Avevo il vizio del gioco, e una passione viscerale per l’eccesso. E sapevo che i soldi sarebbero stati l’ultimo dei problemi. Mancava solo l’ultimo tassello. L’asta truccata. I compratori avrebbero finto una trattativa all’ultimo sangue, facendo schizzare alle stelle le quotazioni. E trovandosi così già in casa opere di valore inestimabile. Vincevamo tutti, no? Ma le opere sono andate distrutte. Un guardiano zelante, vero?»
«Proprio così, è stata una tragedia. Non solo la tua vita è andata distrutta, anche la mia. Tutti abbiamo pagato delle conseguenze.»
Falco rovesciò il tavolo con una violenza inaudita.
«No, serpente velenoso. Sbagliato. Perché le opere le hai distrutte tu. Come lo so? Lo so e basta. Ti conoscevo troppo bene, stupido vecchio. Ma non riesco a immaginare una sola ragione valida per farlo. Ti strozzerei con le mie mani ora, ma mi servi vivo. Perché oltre a essere tu una pianta infestante, hai dato vita a un figlio che è un insulto alla vita. Uno scherzo della natura. E che non trova niente di meglio da fare che organizzare una serata speciale per indagare sulla mostra. Ho fatto affari con gente pericolosa, Ludovico, se scoprono che sono vivo ci penseranno loro a farmi fuori sul serio. Quindi devi fermare tuo figlio.»
Ludovico provò a rispondere, ma Falco lo interruppe.
«Stai zitto.»
Tirò fuori una corda dallo zaino. Afferrò Ludovico e lo spinse contro una tubatura arrugginita lungo il muro.
«Non fare storie.»
Gli legò i polsi dietro la schiena, stretti intorno al tubo. Ludovico provò a divincolarsi ma la corda stringeva. Falco si allontanò verso la porta.
«Hai tempo per pensare. Quando tornerò, mi dirai come fermare tuo figlio. O questa diventerà la tua tomba. Se non lo fermerai ci penserò io, ma sarà un inferno.»
Uscì. La porta si chiuse con un tonfo metallico. Ludovico rimase al buio, solo con il rumore del suo respiro affannato.

La mattina successiva Artemio provò a telefonare a suo padre. Era una tradizione consolidata che ogni settimana il figlio accompagnasse il padre a giocare a Burraco, l’ultimo baluardo di socialità che Ludovico si concedeva. Ma il telefono dava sempre occupato, impossibile prendere la linea.
Decise di andare di persona, la sua mente si stava affollando di scenari tragici. Mezz’ora dopo era in Lungo Po Antonelli, intento a suonare il campanello con insistenza. Finalmente sua madre Petunia aprì la porta. Gli occhi gonfi, un’aria derelitta.
«Sei tu, Artemio. Dimmi che è solo un brutto sogno. Mi sento morire.»
«Calma mamma, cosa succede. Sono qui, non sei da sola.»
«Tuo padre… è uscito ieri ma non è tornato. Non mi ha detto nulla, non è da lui. Svanito, come se non fosse mai esistito.»
«Dove è andato, ti avrà detto qualcosa no?»
«Mi ha detto che doveva andare da un amico del Burraco, aveva dimenticato qualcosa a casa sua. Qualcosa di importante.»
«Ma il Burraco è oggi, non ha alcun senso. Hai chiamato la polizia?»
«Stamattina. Dicono di aspettare 24 ore. Ma sono troppo preoccupata, non riesco ad aspettare.»
La donna si accasciò su una sedia, singhiozzando. Artemio la accarezzò e non rispose. Perlustrò la casa, tutto in ordine. Nessun biglietto, nessuna traccia.
Cosa diavolo è successo?
Dall’ingresso arrivò una voce flebile, impastata.
«Artemio, un’altra cosa. L’altra sera…»
«Cosa mamma? Cosa devo ancora sapere?»
«Niente, era una stupidaggine, non ti crucciare ulteriormente.»
Artemio imprecò silenziosamente, poi dal telefono di casa compose il numero di Sagrin.
«Detective. Mio padre è scomparso. Ho bisogno di lei.»

Poco dopo Sagrin fu dentro l’appartamento di Ludovico, seduto sul divano con Artemio e la madre. Lo sguardo del detective si posò per un attimo sul porta riviste, e lo allontanò da sé con un calcio trattenuto. Una piccola vendetta.
«Bene signora, di nuovo a casa sua. Spero di vederla in circostanze migliori la prossima volta. Artemio, trascorrere del tempo con lei è sempre una pena, ma ci sto facendo il callo. Ma arriviamo al dunque. Ludovico Bruni, scomparso. Il Burraco è davvero un gioco pericoloso.»
Artemio rispose piccato.
«Il Burraco non c’entra un fico secco.»
Petunia prese parola.
«Detective, mio marito è uscito a tarda sera, ma il punto è che non esce mai. Sembrava nervoso. Da giorni era strano.»
«Neanche una parola sulla destinazione? A parte la bugia del Burraco, ben inteso.» rispose Sagrin.
«No, niente.»
«Bene, ho tutto quello che mi serve. Ora ispezionerò l’appartamento in cerca di indizi. Vi ringrazio per il vostro prezioso aiuto.»
Sagrin controllò metro per metro la casa, anche se sapeva che le uniche tracce che avrebbe trovato erano della sua stessa infrazione. Si fermò a pensare.
Ludovico è scomparso. Coincidenza? No. È tutto collegato. Deve essere per forza Falco. Questo vecchio non ha altri fantasmi nella vita. Deve averlo rapito.
Il detective si congedò poco dopo dall’appartamento, aveva una telefonata urgente da fare.

Sagrin uscì dall’appartamento con la testa che girava a mille. Si sedette nella Marea e accese una sigaretta, cercando di fare ordine nei pensieri.
Falco ha rapito Ludovico. Ma dove lo ha portato? Dove si nasconderebbe qualcuno che deve restare mobile ma invisibile?
Raggiunse la cabina telefonica più vicina e tirò fuori una manciata di gettoni.
Poi compose il numero del suo amico più fidato, Padre Pellegrino. Dopo qualche trillo l’amico rispose.
«Pellegrino, sono io. Come stai vecchia volpe? Quale anima stai salvando in questo periodo?»
«Sagrin, sentirti è sempre musica per le mie orecchie stanche. Ho per le mani un’anima bella, luminosa come il sole. Una Ferrari Dino, giallo limone. Una meraviglia del creato. Passa in officina, ci facciamo un giro.»
«Sai che di macchine ci capisco poco. E poi non vorrei che la Marea si ingelosisse, se mi lascia a piedi sono fritto.»
«Dimmi tutto amico mio, su che caso stai lavorando? Ho perso le tue tracce negli ultimi tempi, dopo la vicenda degli Spiriti.»
«Non saprei da dove iniziare. Vado dritto al punto, mi serve il tuo aiuto. Oltre alle macchine so che ti occupi dei senzatetto, di quelli che la società considera scarti.
Non ne parli, ma lo so che hai un animo caritatevole.»
«Vero Sagrin. Il bene si fa in silenzio, lontano dai riflettori. Sto seguendo casi problematici nelle case popolari. L’eroina è dappertutto negli ultimi tempi.»
«Mi dispiace. Allora ti faccio un piccolo quiz. Mettiamo per assurdo che io voglia sparire, nascondermi in città, ma in bella vista. Vicino alle stazioni, ai servizi, ai supermercati. Dove potrei stare? Lontano dalla polizia e da sguardi indiscreti?»
«Seguendo questa ipotesi balzana ti direi che le case popolari non farebbero per te. Polizia un giorno sì e un giorno no. Campagna no, troppo lontano. In città. Vediamo. Ci sono un paio di posti che mi vengono in mente. Grandi casermoni industriali abbandonati, poco distanti dal centro. C’è il Palazzo del Lavoro, so che ci vive dentro nascosta una comunità.»
«Dimenticavo, vorrei stare da solo. Niente gente tra i piedi.»
«Ci sono altri spazi per chi ama la solitudine. Le Officine Grandi Riparazioni - OGR, oppure l’ex carcere. Posti adatti per i misantropi.»
«Sei un genio, Pellegrino. Se fossi qui ti bacerei. Che tu sia benedetto.»
«Sei il solito salame Sagrin, ti saluto.»
Il detective riagganciò, un sorriso di giubilo gli illuminava il volto.
Le OGR suonavano perfette. Enormi, derelitte, a pochi passi dalla stazione.

Si fece sera. Sagrin parcheggiò la Marea a qualche isolato dalle OGR.
Edifici immensi si stagliavano nel buio, incorniciati da finestre vuote come occhi ciechi. Ispezionò il perimetro fino a trovare un varco nella recinzione.
Si infilò dentro, impigliandosi qua e là con la divisa.
Il cortile aveva qualcosa di sinistro e selvatico, la natura faceva del suo meglio per occultare l’edificio con tutte le sue forze. Trovò una finestra senza vetri e si issò dentro. All’interno l’oscurità era quasi totale, e gli odori di ruggine, umidità e abbandono sembravano ancora più amplificati.
Sagrin avanzava piano nel dedalo di corridoi, ogni passo un’eternità.
Dopo un po’ di giri a vuoto, nell’angolo più remoto vide una luce fioca provenire da sotto una porta. Si fermò, rimanendo in ascolto. Nell’aria un olezzo di fagioli in scatola e cipolle bruciate. Udì delle voci soffocate. Una più debole, tremante. L’altra più dura, metallica. Ludovico. E qualcun altro. Sagrin mise la mano sulla pistola.
Ci siamo. Fine della corsa. Spero non ci scappi il morto. E soprattutto, che non sia io il morto.
Si avvicinò alla porta, trattenendo il respiro.

Dopo essersi salutati brevemente, Sagrin tornò alla sua fidata Fiat Marea.
L’incontro con il padre di Artemio era stato un buco nell’acqua, ma era proprio in questi momenti fallimentari che il detective tirava fuori il suo asso nella manica.
Una testardaggine da mulo, un incaponimento cieco e sordo che talvolta portava anche a esiti fortunati, contro ogni pronostico.
Iniziò a borbottare tra sé e sé nell’abitacolo della macchina, tirando le fila.
Il vecchio fa il ritroso. Non vuol dire niente. Ma sa tutto. Il linguaggio del corpo non mente. Nei pochi attimi passati nel suo studio lo sguardo un paio di volte si è posato fugacemente su una libreria nell’angolo della camera. Vediamo... era brutta, sgualcita, con una parte di vetrinette. Quelle dove le signore mettono i ciapa puer. Ma niente ciapa puer dentro.
Con il corpo evitava quel lato della stanza. Era seduto tutto storto.
Dio quanto odio i vecchi, bastardi e rancorosi. Se il cielo se li prendesse tutti in un colpo solo sarebbe un sogno.
Anche la moglie sa, ma quel frisulin una folata di vento se la porta via, meglio lasciarla in pace.
Accese simultaneamente la macchina e una sigaretta e partì a tutto gas.

Entrò nel suo studio e si stravaccò per un attimo sul divano.
Poi animato da nuovo slancio si alzò, prese un sacco nero dell’immondizia e iniziò a rabastare in uno scatolone.
Tuta nera. Felpa nera. Scarpe nere. Collant nero. Coltellino svizzero. Corda. Torcia. Pistola. Sono pronto. Sagrin entra in azione.
Rovesciò tutto il suo armamentario nel sacco e lo chiuse alla bene e meglio.
Prese da un piccolo frigorifero nell’angolo della stanza un vasetto di maionese, del prosciutto, due fette di pane da un ripiano e preparò un sontuoso sfilatino traboccante di maionese che ingoiò senza indugio. A completare il tutto una birra in lattina, calda e sgasata.
Terminato il suo lauto spuntino salì di nuovo in macchina, buttò il sacco nel bagagliaio e partì in direzione Lungo Po Antonelli.
Parcheggiò a distanza prudenziale dalla palazzina in cui abitava il padre di Artemio. Guardò l’orologio: mezzanotte e mezza.
Si appostò. Aspettò.
Le luci al secondo piano erano ancora accese. Ludovico e la moglie erano svegli.
Ore 1:30. Sagrin decise che era il momento.
Aprì il bagagliaio, tirò fuori la tuta nera. Se la infilò sopra i vestiti, sbuffando.
Gli stava stretta ovunque, soprattutto sulla pancia.
Guardò il suo riflesso nel finestrino: sembrava un salame nero. O forse, una ratavuloira.
Infilò il collant e il coltellino in tasca, si legò la corda intorno alle spalle e dispose la torcia tascabile in vita con una clip.
Doveva introdursi nell’abitazione, e constatò che il portone era chiuso a chiave per la notte. Guardò sul retro dell’edificio e notò che era costruito di fianco a una sorta di caserma dismessa, con una scala antincendio che portava fino all’ultimo piano.
Saltò un muretto che delimitava la caserma, superò una siepe e riuscì a raggiungere la scala antincendio.
Salì i gradini metallici che scricchiolavano sotto il suo peso. Ogni passo un’eternità.
Arrivò al secondo piano. Il balcone dell’appartamento Bruni era a un metro di distanza, sul lato.
Legò la corda alla ringhiera e se la passò intorno alla vita. Si calò oltre il parapetto, lasciandosi penzolare nel vuoto. Iniziò a dondolare come un pendolo, spingendosi con le gambe contro la parete della caserma, cercando di raggiungere il balcone laterale.
Primo tentativo: mancò. Secondo: sfiorò la ringhiera con le dita. Terzo: si spinse così forte che andò a sbattere con tutta la schiena contro il ferro del balcone, facendo un baccano d’inferno.
Il colpo gli tolse il respiro. Ma si aggrappò con tutte le forze.
Poi si issò oltre la ringhiera e rotolò sul pavimento del balcone, ansimando.
La corda pendeva ancora dalla scala antincendio. Se la slegò dalla vita. La tirò tesa e la legò anche alla ringhiera del balcone, in basso, nascosta nel buio. Così sarebbe rimasta tesa tra i due punti, il suo ponte di fuga per dopo.
Il detective si acquattò dietro a un contenitore dell’immondizia sul balcone, e rimase in ascolto.
Notò con giubilo che la porta finestra del balcone era socchiusa.
Dall’interno dell’appartamento provenivano voci che distingueva con chiarezza. Apparentemente Ludovico e sua moglie erano ancora svegli, nonostante la tarda ora.
«Petunia, tesoro, ti dico che non riesco a prendere sonno. Sei un angelo ai fornelli ma i peperoni mi si ripropongono ogni volta. Non riesco a digerirli.»
Ecco, ora mi tocca sentire due cariatidi tubare come colombe. Che orrore. pensò Sagrin, rassegnato.
«Non dire stupidaggini Ludovico, ti avevo detto di non bere quel Tavernello che era in frigo da secoli. Ti fa acidità. Poi dopo una giornata come questa.»
«Cuore mio, cosa ti incupisce?» rispose Ludovico alla moglie.
«Ma niente. Quel detective ficcanaso, ci mancava solo lui. E poi ti avevo detto di buttare via ogni traccia di quel giorno. Quello si, dovrebbe farti dormire male.»
«Briciola, non ti accigliare. Ti prometto che domani butterò via tutto. Ora guardo un po’ di tv per prendere sonno e poi vengo a letto. Buonanotte tesoro.»
«Buonanotte Tato, non far tardi che poi ti vengono le borse sotto gli occhi. E chiudi la finestra prima di andare a letto.»
Sagrin si irrigidì. Domani butterà via tutto. Devo trovare indizi stanotte. È la mia unica possibilità.
Ludovico accese la tv mettendo il volume al minimo, e si sedette sul divano in salotto. Dalla finestra Sagrin poteva vedere perfettamente l’uomo.
Non ci voleva, se attacca con una maratona televisiva sono fritto.
Il padre di Artemio cominciò a fare zapping, cambiando canale freneticamente. Finalmente sembrò trovare il canale che stava cercando.
Sagrin sentì un jingle ammiccante, e d’istinto s’affacciò per sbirciare.
Telecupole! Il lupo perde il pelo ma non il vizio.
Sullo schermo una donna vestita di raso si muoveva sensualmente al ritmo di una musica suadente.
Ma in un attimo, annunciata da un breve sciabattamento, entrò la moglie.
«Tato dimenticavo, hai dato dell’acqua ai gerani?»
La donna guardò di sottecchi il programma in televisione e si irrigidì senza commentare.
«Tesoro, lo faccio adesso, tanto in televisione non c’è niente.» rispose l’uomo arrossendo impercettibilmente.
Tornò il silenzio nella casa. Petunia andò a letto e poco dopo Ludovico spense la tv e andò in cucina.
Sagrin colse l’occasione e sgattaiolò dentro alla stanza, nascondendosi dietro al divano.
Sentì l’acqua del rubinetto scorrere, poi passi sul balcone. Stava annaffiando i gerani.
Era il momento.
Il detective uscì da dietro il divano e si mosse verso l’angolo dello studio dove aveva notato la libreria durante la visita di qualche ora prima.
Eccola: brutta, sgualcita, con vetrinette nella parte superiore. Vuote. Ma la struttura era troppo profonda rispetto allo spazio interno visibile.
Doppio fondo. Sagrin tastò i pannelli laterali con le dita. Premette, tirò, spinse.
Niente. Poi provò sul fondo di una delle vetrinette: click. Un pannello cedette. Scomparto segreto.
Allungò le mani nello scomparto e urtò accidentalmente con il gomito la lampada posta sul tavolo, che tintinnò.
Il detective bestemmiò mentalmente e rimase in ascolto. Nessun movimento in casa.
La mia proverbiale malagrazia, diamine. Ci è mancato poco.
Tirò fuori dallo scomparto un plico di fogli, e un piccolo contenitore metallico della dimensione di una scatola di fiammiferi.
Con la torcia tascabile illuminò il piccolo tesoro. Scorse i fogli. A poco a poco prese confidenza con i contenuti. Erano accordi, contratti e fatture. Tutti siglati con la medesima persona: Dario Falco. Accordo commerciale per asta artistica. Contratto di rappresentanza. Una ricevuta di un assegno da mezzo milione.
Questi due tramavano qualcosa.
Poi aprì la scatola. Era un contenitore perfettamente stagno, a prova di aria e umidità. Dentro una polvere soffice e grigia. Sagrin la osservò con estrema attenzione.
Che io sia dannato. Questa è cenere. Polvere e cenere. Ma perché l’ha tenuta? Ok, tempo di levare i tacchi.
Prese la scatola e il plico di fogli e se li sistemò in vita, sotto la tutina. Era così aderente che non si sarebbero mossi di un centimetro.
Poi rimise a posto lo scomparto, chiuse la libreria e tornò sui suoi passi, dirigendosi verso il balcone.
Stava già esultando quando con un piede colpì un portariviste che giaceva di fianco al divano. Il contenitore si rovesciò fragorosamente, travolto dal peso del detective.
«Al ladro, Petunia, svegliati!! Chiama la polizia. Io vado a vedere!»
«Tato non fare imprudenze, chiudi la porta a chiave!»
Sagrin ne aveva abbastanza. Cominciò a correre senza badare al rumore.
In un attimo fu fuori. Slegò la corda, se la legò in vita e ripetè la mossa del pendolo, sbatacchiando qua e là come un pesce fuori dall’acqua.
Ammaccato raggiunse la sua auto, mise in moto e partì a razzo, mentre le sirene della polizia si avvicinavano pericolosamente.
È fatta vecchio mio. pensò Sagrin. Ora nanna, domani mi aspetta una bella giornata.

La mattina seguente, Sagrin guidò lungo il Po fino a un vecchio laboratorio di analisi chimiche.
L’insegna sbiadita diceva: Dott. Pautasso - Analisi Chimiche Private.
Entrò. Odore di reagenti, scaffali pieni di provette, attrezzature vecchie ma funzionanti.
Il Dottor Pautasso, sessantacinque anni, capelli bianchi candidi come la neve, camice macchiato, alzò lo sguardo dal banco.
«Sagrin! Che sorpresa. Sono anni.»
«Pautasso, ho bisogno di un favore. Urgente.»
Tirò fuori il piccolo contenitore metallico.
«Devo sapere cos’è il contenuto di questa scatola. Origine, composizione.»
Pautasso prese il contenitore, lo aprì, annusò.
«Polvere finissima, grigia...»
Mise un campione sotto il microscopio. Poi fece test chimici su vetrino.
Sagrin aspettava, nervoso.
«Dottore, a che punto siamo? Dovremmo quasi essere al dunque, no?»
«Detective, è entrato da dieci minuti. Mi dia tempo.»
Sagrin sbuffò, uscì sul balcone.
Ultimamente vivo sui balconi. Forse mi sto trasformando in un geranio.
Accese una sigaretta e la spolpò in tre boccate.
Tornò dentro. Il dottore lo aspettava con un’aria sconvolta.
«Detective, dove si è procurato questa polvere? Non servono ulteriori analisi, glielo dico subito. Questa... questi sono residui organici. Ceneri umane, comprende?»
Il dottore si sedette, bianco come un cencio.
Sagrin finse di non scomporsi, e di non sorprendersi.
«Ma certo dottore, proprio così! Vengono dal cimitero. Un caso complesso, molto complesso. Volevo solo essere sicuro che fosse vera cenere. Non si sa mai. Grazie, prezioso come al solito. Per i pagamenti ci sentiamo poi. La saluto!»
Il detective non diede tempo al dottore di rispondere. Era già altrove con la testa. Doveva vedere la Duchessa quanto prima.

Sagrin parcheggiò la Marea vicino a Porta Palazzo.
Il mercato sembrava un formicaio: bancarelle di frutta, verdura, formaggi, pesci. Tutto il cibo del mondo riunito in un solo luogo. Voci che gridavano prezzi in lingue assortite, odori di basilico e pesce fresco.
Sapeva dove trovarla.
La Duchessa veniva qui ogni mattina da quando aveva perso tutto. Per far la spesa, e anche per passare il tempo.
La vide tra le bancarelle: cappotto scuro, borsa della spesa di tela, intenta a scegliere pomodori con cura.
Si avvicinò.
«Duchessa.»
Lei si voltò, sorpresa. «Detective.» rispose con tono distaccato.
«Possiamo parlare?»
Lei annuì. Pagò i pomodori, mise tutto nella borsa.
Camminarono verso il lato del mercato dove c’erano alcune panchine al sole, al riparo dalla cacofonia dei banchi. Si sedettero. La borsa della spesa ai piedi della Duchessa.
«Sono venuto a scusarmi.» disse Sagrin. «Avevi ragione. Alla fine questa volta i morti c’entrano davvero. Non solo i morti. Anche i quattrini. Dove ci sono i soldi c’è anche la morte.»
La Duchessa lo guardò seria, poi rispose gelida.
«Il problema di voi uomini è che pensate di sapere tutto. Ma un giorno imparerete ad ascoltare la voce delle donne.»
Sagrin continuò, vagamente sorpreso.
«Ho trovato la prova. Cenere umana. Per qualche motivo Ludovico Bruni usava cenere umana per le sue opere. Ceneri di morti, prese chissà dove. E non è tutto. Faceva affari sottobanco con Dario Falco. Chissà se il critico sapeva che stava smerciando cadaveri.»
La Duchessa chiuse gli occhi un momento.
«Tutto corrisponde» disse piano. «Morti dimenticati, trasformati in arte. Poi distrutti, gettati via come spazzatura. Sento la loro rabbia. Chiedono di essere ricordati.»
Sagrin si sporse in avanti.
«C’è altro. E se Artemio sapesse? Se fosse complice del padre?»
La Duchessa lo guardò incredula. «Cosa?»
«Pensaci bene. Artemio organizza spettacolo sulla mostra del padre. Annuncia serata speciale. Sapeva che avrebbe provocato reazioni. E se fosse tutto calcolato? Padre e figlio insieme?»
«Sagrin, stai pigliando un pesce.»
«Tu hai le visioni. Io ragiono. E il ragionamento mi dice: troppe coincidenze. La madre sa tutto. Come faccio a essere sicuro che Artemio non sia informato? Quell’uomo è un diavolo. L’ho sopportato negli ultimi tempi per necessità.»
La Duchessa scosse la testa. «Artemio non sa nulla. Innocente come un bambino.»
«Può darsi. Ma finché non ho prove, resto sospettoso.»
Si alzò.
La Duchessa rimase seduta, borsa della spesa ai piedi.
«Sagrin, stai per commettere un errore. Artemio è vittima quanto quei morti.»
Il detective si allontanò tra le bancarelle, lasciandola sulla panchina.

Il giorno dopo la polizia ispezionò l’appartamento di Ludovico, dopo essere stata allertata dai coniugi.
«Non manca nulla, signor Bruni.»
Ludovico guardò la libreria nell’angolo con la coda dell’occhio.
«No, nulla.»
Appena tutti uscirono, corse nello studio. Aprì lo scomparto segreto.
Vuoto.
Cenere sparita. Documenti spariti.
Si sedette, pallido come una salma.
Qualcuno sa tutto.
Per tutto il giorno vagò intontito, sconnesso. Petunia lo guardava preoccupata, senza osare chiedere.

Si era fatta sera e Ludovico vagava ancora come un’anima in pena per casa.
A un certo punto notò sotto la porta in ingresso una busta bianca. La prese di getto e si rinchiuse in bagno, aprendola rabbiosamente.
Lettere di giornale ritagliate e appiccicate con la colla.
Una scritta:
«Sono vivo. Stazione Porta Nuova, binario 1. Domani mezzanotte. D.F.»
Ludovico si appoggiò al muro, si sentiva morire.
È Dario. Vivo, dopo tutti questi anni. Che sia stato lui?
Nascose il biglietto.
Dovrò andarci. Non ho scelta.

Artemio entrò nello studio di Sagrin, chiudendo delicatamente la porta.
Aveva chiesto al detective di incontrarsi in privato, per poter parlare senza orecchie indiscrete dei recenti accadimenti. Sagrin mormorò dalla scrivania di accomodarsi sul divano, impegnato a scarabocchiare con foga su un foglio di carta.
Qualche minuto dopo si parò davanti ad Artemio in tutta la sua stazza.
«Eccomi, Artemio, scusi ma questa notte ho sognato una donna di rara grazia, giunonica, oserei dire strabordante. Non ho resistito all’impulso di disegnarla.» Mostrò all’ex maggiordomo il suo taccuino con un certo orgoglio: sul foglio troneggiava una sagoma con seni imponenti, in pose lascive.
Artemio abbozzò un sorriso di circostanza ma non fiatò.
«Bene Artemio, non le chiedo cosa la porta qua, lo so bene. Gradisce un cordiale o qualcosa da sgranocchiare? Credo di avere un dito di whiskey da qualche parte, e se non sbaglio anche dei cracker.»
Artemio era sbalordito da questa ondata di gentilezza, evidentemente il sogno erotico aveva sollevato l’umore del detective.
«Grazie, detective, non desidero nulla. Complimenti anche per il suo studio, niente male per essere una stamberga. Ma arriviamo al dunque, senza nulla togliere alle sue capacità artistiche, ben inteso.»
Tirò fuori dalla tasca con gesto svelto la foto del padre trovata nei sotterranei, e la diede a Sagrin.
«Questa foto è la chiave dell’enigma. Chi la possedeva conosceva molto bene mio padre, e sicuramente era presente ai tempi della mostra al Castello di Rivoli. Per qualche ragione sospetta che la mia serata speciale possa creare dei grossi problemi. Così grandi da giustificare azioni criminali, potenzialmente mortali.»
«Artemio, la sua arguzia mi spaventa. La facevo tutto fumo e niente arrosto. Mi dica, possiamo confrontarci con suo padre? Scavare nei suoi ricordi?»
«Mio padre non parla, è chiuso in sé stesso. Meglio mettere insieme prima gli altri pezzi del puzzle, e poi incontrare mio padre.»
«Bene, allora diamoci da fare. Partirei da una bella gita agli archivi della Stampa. Spero che abbia tempo a disposizione perché ci terrà impegnati a lungo.»
«Detective, mi consideri a disposizione.»

La coppia saltò a bordo della Fiat Marea del detective, che li scortò senza intoppi fino agli archivi de La Stampa, a due passi dal Parco del Valentino.
Si fecero strada tra il dedalo di scaffali stracolmi, l’odore di carta riempiva l’aria. Finalmente individuarono la sezione corrispondente all’anno della mostra, e iniziarono a smistare i documenti alla ricerca di indizi significativi.
«Sagrin, il passato è una cosa meravigliosa, non crede? È la chiave per leggere il futuro.»
«Certo che ne ha di tempo da perdere in chiacchiere. Le dico io come funziona. Il presente è una latrina. Il passato è una latrina ammuffita. E per quanto riguarda il futuro, l’unico dubbio è se sarà una latrina, un vespasiano o una cloaca.»
«Memorabile detective, la sua sapienza è illuminante.»
Sagrin improvvisamente agguantò un plico di fogli.
«Ci siamo, guardi qua. Sezione arte e cultura, si parla proprio della mostra. A giudicare dai toni doveva essere l’evento dell’anno. Legga questo articolo.»
L’articolo in questione anticipava la mostra: A questo mondo c’è chi consuma arte, il pubblico per intenderci. C’è chi fa arte, i mestieranti del settore. E poi c’è chi è arte. Così proiettato nel futuro da determinare in che direzione andrà la cultura da oggi fino alle prossime generazioni. Conosco solo una mente così illuminata da poter incarnare questa posizione di responsabilità. È Ludovico Bruni.
«Ludovico Bruni, è questo il nome di suo padre?»
Artemio annuì senza ulteriori commenti.
Altri ritagli, altre lodi sperticate: La polvere è quello che resta. Non siamo forse tutti noi un agglomerato di polvere? La polvere di stelle, la polvere domestica. Poco cambia. L’arte vera si nutre del piccolo per abbracciare il cosmo intero.
Artemio controllò la firma in calce agli articoli: “Dario Falco - Critico d’Arte”. «Falco...questo nome mi suona familiare. Era un critico che seguiva mio padre.» Sagrin continuò a sfogliare. Altri articoli, sempre firmati dallo stesso nome.
Dario Falco scriveva su Ludovico Bruni con toni quasi religiosi.
Artemio stava per riporre i plichi quando un titolo lo bloccò.
“DARIO FALCO SCOMPARSO” Il giovane critico d’arte Dario Falco non è rientrato a casa dopo l’inaugurazione della mostra al Castello di Rivoli. L’auto è stata ritrovata abbandonata sul greto del Po, nei pressi del Ponte Vittorio Emanuele I. La Polizia indaga. Secondo fonti vicine al critico, Falco aveva contratto debiti significativi con usurai locali. Si teme per la sua vita.
Sotto l’articolo, una foto: uomo giovane, capelli scuri, occhiali spessi con montatura tartarugata. Sagrin estrasse dalla tasca gli occhiali trovati nei sotterranei. Li accostò alla foto del giornale. Montatura identica. Forma identica. «Artemio, guardi.»
Artemio confrontò foto e oggetto, trattenendo il respiro.
«Ma...è morto quindici anni fa. L’auto sul Po...»
Sagrin fissò la foto di Dario Falco:
«E se avesse inscenato il suicidio? E se vivesse nascosto per sfuggire agli usurai?» Artemio annuì pensoso.
«E ora è tornato. Ma perché? Di cosa ha paura?» sussurrò Artemio.

La terza serata al Teatro Regio.
Artemio e Sagrin sedevano vicini come due buoni amici, nonostante fossero uniti solo da una momentanea alleanza di necessità.
Accanto a loro la Duchessa, che aveva raggiunto il detective per assisterlo durante l’indagine. Lo sguardo si muoveva rapido tra le file. Cercava una presenza, un’ombra fuori posto. L’impalcatura narrativa dello spettacolo si snodava seguendo una catena rodata di contrappunti: azione, mistero, una momentanea debacle che conduceva infine il detective al trionfo.
E inevitabilmente a un momento di tenere effusioni con donne risolute, volitive ma al contempo in cerca di affetto e conforto.
Il pubblico salutò la fine dello spettacolo con immutato entusiasmo.
Artemio sul palco si rivolse agli spettatori: «Amici, compagni di viaggio, come farei senza di voi? Grazie per il vostro affetto. Il momento che stavate aspettando è ormai vicino. Il prossimo spettacolo sarà dedicato a me, alla mia vita, al mio passato. Si parlerà della famosa mostra al Castello di Rivoli. Il dramma. I protagonisti, tutti coloro che erano presenti quella sera. I misteri irrisolti. Sarà una serata di verità. Non mancate.»
Terminò di parlare e si guardò intorno, i sensi in allerta in attesa di eventuali pericoli. Ma non accadde nulla.

Nei sotterranei del teatro, Dario Falco ascoltava attraverso una grata di ventilazione. Quando sentì tutti coloro che erano presenti quella sera, le mani gli tremarono. Il suo nome. In diretta nazionale. Tra una settimana. Si aggiustò gli occhiali di riserva: montatura storta, tenuti insieme con nastro adesivo. Gli avvoltoi capiranno che sono vivo. Devo fermarlo a ogni costo. sussurrò nel buio.

L’improbabile trio aspettò pazientemente che il pubblico uscisse dalla sala.
Quando anche l’ultimo spettatore fu finalmente fuori, Sagrin si rivolse ai suoi compagni: «È il nostro momento. Dobbiamo scendere nei sotterranei e beccare Dario Falco mentre non se lo aspetta. Sparpagliamoci, blocchiamo tutte le vie di fuga. Chiudiamo oggi la vicenda e non ci pensiamo più.»
Duchessa lo guardò accigliata.
«Assolutamente no. È un’idea totalmente sconsiderata. Da quello che mi avete raccontato quest’uomo è disposto a tutto. Avete presente cosa succede quando un gatto si sente in trappola? Graffia. Non è una visione detective, è una certezza. Se scendiamo nei sotterranei qualcuno di noi stasera non porterà a casa la ghirba.» Artemio non riusciva a inserirsi nel dialogo, balbettava fuori tempo. Sagrin sbottò. «Maledetto me che ho pensato di coinvolgerla. Chi fa da se fa per tre. Va bene Duchessa, andiamocene via. Ma quale ghirba e ghirba, dico io.»
«Bene detective», rispose la Duchessa a denti stretti, «troviamo un posto appartato e cerchiamo di trovare un piano d’azione più sensato.»
Uscirono per strada e camminarono fino alla Galleria Subalpina.
Si sedettero in uno dei tanti caffè alla parigina, stretti come sardine in un tavolo minuscolo. Sagrin ordinò un bicchiere di Barbera, Artemio un caffè, la Duchessa acqua minerale. Il detective tracannò mezzo bicchiere senza fiatare, poi prese parola. «Allora, facciamo il punto. Abbiamo un nome: Dario Falco, critico d’arte.
Nel 1994 seguiva la carriera di suo padre» disse, guardando Artemio.
«Scriveva recensioni entusiaste sulle sue opere.»
«Si, ho un vago ricordo» disse Artemio.
«A papà brillavano gli occhi quando Falco lo recensiva.»
«Bene. La notte dell’inaugurazione al Castello di Rivoli, Falco scomparve. Auto trovata sul Po, presunto suicidio.»
Sagrin fece una pausa, bevve un altro sorso di Barbera.
«Ma gli occhiali trovati nei sotterranei sono identici a quelli della foto del giornale. Dario Falco non è morto. Per qualche motivo ha inscenato il suicidio e da quindici anni vive sotto mentite spoglie.»
Artemio impallidì. «Che…vita d’inferno.»
«E ora sabota il suo spettacolo» riprese Sagrin.
«Ha tagliato il cavo, ha scritto minacce. Ma manca il movente. Cosa c’entra la sua serata speciale con la scomparsa di Falco quindici anni fa?»
«Forse qualcosa legato a mio padre?»
«Probabile. Per questo è tempo di parlare con lui. Suo padre sa cosa successe quella sera.»
La Duchessa, che era rimasta zitta, si sporse sul tavolo.
«Non è tutto. Mancano alcune cose che non vedete.»
Sagrin sospirò rumorosamente.
«Cosa, Duchessa?»
«Dolore antico. Morte. Non di Falco. Di altri. Presenze. Anime dimenticate, profanate.»
«Ci risiamo» sbuffò Sagrin. «Duchessa, ti stai mettendo d’impegno a farmi saltare la mosca al naso. Riattacchi con i morti? La questione degli spiriti è finita. Una panzana, ricordi? Ora andiamo oltre. Mi ero convinto che avessi davvero un talento soprannaturale. Mi sto ricredendo.»
«Non capisci Sagrin, ti dico che ci sono anime inquiete. I morti parlano, la mostra nascondeva segreti terribili.»
«BASTA!» Sagrin batté il pugno sul tavolino. I bicchieri tintinnarono.
«Andiamo da Ludovico Bruni a cercare risposte vere. Documenti, fatti, non visioni.
Se vuoi parlare di morti e presenze, vai a fare una seduta spiritica.»
La Duchessa si alzò, il viso offeso ma composto. «Scoprirete la verità. E vi ricorderete di questa conversazione.»
Uscì nella Galleria Subalpina, scomparendo nell’ombra dei portici.
Artemio guardò Sagrin, a disagio. «Era necessario essere così duro?»
«Taccia Artemio, mi faccia questo regalo.»

Salirono sulla Marea e raggiunsero in pochi minuti Lungo Po Antonelli.
Ludovico Bruni, il padre di Artemio, viveva ora in un appartamento anonimo al secondo piano di una palazzina anni ‘70.
La madre di Artemio li accolse alla porta, senza fare domande.
«Tuo padre è in studio. Non riposa da giorni. Non sta bene, per favore non agitatelo.» Poi scomparve silenziosamente in cucina.
Artemio e Sagrin entrarono nello studio, chiudendosi la porta alle spalle.
Ludovico sedeva alla scrivania, dando le spalle all’unica finestra che illuminava flebilmente la stanza.
Alzò lo sguardo e Sagrin rimase sconcertato: la somiglianza con Artemio era così marcata da sembrarne una copia carbone.
Attempata, smunta, ma lui. Il detective osservò di sfuggita la pila di fogli disposti davanti all’uomo. E intravvide la foto di un volto ormai fin troppo familiare: Dario Falco.
«Signor Bruni, vedo che condividiamo le stesse passioni. Dario Falco? Anche lei alle prese con quella storiaccia?»
Gli occhi di Ludovico si fecero pungenti.
«Intanto non so chi sia lei. La creanza impone almeno di presentarsi.»
«Detective Sagrin, piacere mio.» rispose il detective senza scomporsi.
«Detective? Credevo esistessero solo nei film. E comunque Dario Falco è morto tanto tempo fa.»
«Papà, noi crediamo invece che sia vivo. Ci serve il tuo aiuto. Dicci tutto quello che sai, è una questione di vita o di morte. Il mio spettacolo, lo sta sabotando. Atti terroristici. A quanto pare, ammesso che sia lui, non vuole che parli della mostra.» Ludovico scattò in piedi con una velocità sorprendente per l’età.
«E ha ragione! Cancella tutto, dimentica quella storia. Deve finire sotto terra. Il passato è passato. E ora andatevene, non ho altro da aggiungere. Sono solo un vecchio, lasciatemi in pace.»
Li accompagnò senza tanti complimenti all’uscita, sbattendo poi la porta.
«Un vero trionfo Artemio. Bella cosa il calore della famiglia. Ci mancava per chiudere in bellezza la giornata.»

Cunicoli del Teatro Regio, ore tre di notte. Dario Falco apriva una cassa nascosta. Esplosivo da cava, timer meccanico, fili.
Tra sette giorni dirà il mio nome. In diretta. Quindici anni nascosto spazzati via in un secondo. Mi cercheranno. Mi troveranno. Non posso lasciare che accada. Non posso.

L’uomo nascosto nei sotterranei del Teatro Regio si svegliò con il corpo indolenzito. Per un attimo non riconobbe lo spazio, e si sentì disorientato.
Pian piano gli occhi si abituarono alla penombra, e iniziò a osservare i sotterranei con maggiore attenzione.
La luce tenue dell’alba si infiltrava da una griglia nel soffitto, portando con sé i rumori attutiti della città che si svegliava.
Prese il sacco con le scorte che aveva acquistato il giorno prima, e addentò una mela con scarso entusiasmo.
Completato il modesto pasto mise un po’ di dentifricio sul dito e si lavò i denti sommariamente, utilizzando un po’ di acqua per risciacquare.
Non che pensasse di avere grandi contatti interpersonali in un sotterraneo, ma era un modo per sentirsi in ordine, pronto all’azione.
Agguantò la torcia e iniziò a perlustrare la rete di cunicoli sotto il teatro.
Nonostante a quell’ora della mattina regnasse un silenzio tombale, nel corso delle rappresentazioni quegli spazi sciamavano di tecnici, fondamentali per la buona riuscita degli spettacoli.
Dopo aver perso la direzione più volte riuscì infine a raggiungere la sua destinazione. La stanza in cui tutti i cavi elettrici si ricongiungevano in enormi grappoli neri, come vene di un organismo, per poi incunearsi nell’impianto d’alimentazione.
L’uomo pensò ancora una volta alla catena di errori che l’avevano condotto fino a quel punto.
Pensò allo sguardo di disprezzo e di odio degli usurai a cui si era affidato.
Se la serata speciale fosse andata a buon fine li avrebbe avuti di nuovo alle costole. E non sarebbero bastati i soldi questa volta, si sarebbero presi la sua vita.

Il giorno stesso, in un punto poco distante della città, il detective Sagrin era entrato da poco nel suo studio in Via Della Rocca.
Rispetto alla sera prima sembrava fresco come una rosa.
Ben sbarbato, la divisa tirata a lucido. Aveva bisogno di sentirsi splendido, d’altronde la vicenda del Teatro aveva scosso non poco la sua autostima.
Si versò una tazza di caffè senza zucchero, amaro come la vita, e si mise a sfogliare il giornale.
Ebbe poco tempo per gustare la quiete perché il telefono suonò all’impazzata.
Dannato telefono, detesto il suo strillo. Giuro che un giorno lo sbatto giù dalla finestra.
«Qui detective Sagrin, con chi ho il piacere di parlare?»
«Detective sono Artemio, e indubbiamente il piacere è mio. Lei contribuisce enormemente al mio successo professionale, inizio a pensare che lei sia il mio angelo custode.»
«Lei invece è una piaga divina. Anzi, non vorrei accrescere ulteriormente il suo ego. Lei per me è come una zanzara in inverno. Assurda, ma sicuramente fastidiosa.»
«Suvvia Sagrin, le sto dando fama. Non è ciò a cui tutti gli uomini aspirano?»
«Conosco solo la fame. La fama è per i mentecatti.»
«Non perde mai un colpo eh Sagrin? Comincia ad avere una certa età, non le fa bene stancarsi. Comunque la chiamavo per invitarla a teatro, alla seconda rappresentazione di Illusioni Italiane. La prima serata è andata bene ma mi sono concesso un po’ di libertà d’interpretazione. La vorrei come “consulente d’autenticità”, mi passi il termine.»
«Autenticità? Mi è sembrato tutto un gran tarocco, ci mancavano solo gli alieni, per il resto nel suo spettacolo ha messo davvero tutto. Se è gratis verrò, magari ne approfitterò per piantare un bel pugno sul muso di quel falso detective che ha scelto come attore.»
«La aspetto, detective, sarà come al solito un piacere vederla.»

Al Teatro Regio stava per iniziare la seconda rappresentazione. L’accoglienza del pubblico non accennava a scemare, anzi, se possibile la sala era ancora più gremita.
In platea, quinta fila centrale, sedeva Sagrin.
Grazie a una sartina di fiducia era riuscito a procurarsi una versione un po’ rivista della sua solita divisa militare: una versione blu slavato, che meglio si prestava a eventi mondani.
In bocca il suo fidato bastoncino di liquirizia, sottoposto a continui morsi: il detective era particolarmente nervoso, si sentiva osservato.
Non era sfuggita agli spettatori la sua presenza in sala, e si sprecavano risatine, mani che lo indicavano, brusio di fondo.
Dopo un’attesa che a Sagrin parve un’eternità, calò il buio in sala e si aprì il sipario, svelando una meravigliosa riproduzione della Basilica di Superga.
Perfino il detective rimase a bocca aperta, e per un attimo si complimentò mentalmente con Artemio.
In scena apparve il Detective Sagrin, o meglio la versione giovanile e ben pettinata del detective.
Il ritmo dello spettacolo era serrato: questa volta il detective si trovava a combattere contro forze oscure e misteriose.
La Basilica apparentemente era invasa da spiriti maligni, che si manifestavano con orribili suoni ed effetti visivi di prim’ordine.
Sagrin menava le mani eseguendo elaborate coreografie di Kung Fu, e uno a uno gli spiriti (dotati in questo caso di un corpo tangibile) soccombevano.
Finalmente il detective riuscì a raggiungere il Rettore della Basilica, posseduto da uno spirito antico e nefasto.
Ma proprio quando il detective stava per iniziare un arzigogolato rituale di esorcismo, imparato tanti anni prima in Cina, una Maschera si chinò verso il vero Sagrin con urgenza.
«Detective, scusi. Chiamata d’emergenza al foyer. La signora dice che è questione di vita o morte.»
Sagrin si irrigidì. La Duchessa.
Ricordò Tommaso, la visione nel pozzo. Se la Duchessa chiamava così, era un problema serio.
Si alzò di scatto, ignorando le proteste irritate degli spettatori intorno, e seguì la Maschera fuori dalla sala.
«Duchessa, cosa succede?»
«Ti ho visto nel pubblico, la telecamera ti ha inquadrato per un attimo. Ho avuto una visione cristallina, neanche un minuto fa. Un cavo elettrico nei locali tecnici, sotto il palco, lato sinistro. Tagliato quasi completamente. Sta per spezzarsi, sarà una tragedia!»
«Ci penso io.»
Lasciò cadere la cornetta e corse verso le scale dei sotterranei.
Un tecnico gli indicò la direzione: «Quadro Elettrico, corridoio tre!»
Un labirinto di tubature, odore di muffa nell’aria. Localizzò il settore.
E lì, esattamente dove la Duchessa aveva detto trovò un cavo grosso come un braccio, quasi completamente tagliato. Penzolava pericolosamente. Solo tre-quattro filamenti di rame ancora collegati.
«FERMATE LO SPETTACOLO!» urlò al tecnico. «EVACUAZIONE IMMEDIATA»
Un suono di sirene si diffuse nel teatro, mentre scendeva il sipario.
Gli altoparlanti ripetevano:
«Signore e signori, per motivi tecnici dobbiamo interrompere lo spettacolo. Evacuate in modo ordinato, non create assembramenti.»
Il pubblico era disorientato, spaventato.
Sagrin restò davanti al cavo, sudato fradicio.
Due minuti dopo, con uno schianto secco, gli ultimi filamenti cedettero.
Sul palco ormai vuoto si schiantò un set di luci da 200 kg, con un boato fragoroso.

Nel camerino, pochi minuti dopo, Artemio era fuori di sé.
Sagrin entrò senza dire una parola.
«Il mio spettacolo è rovinato. Chi vorrà ancora tornare a teatro dopo quanto successo? Un vero disastro.»
«Guardi il lato positivo. Ho salvato la vita ai suoi attori. E a lei, probabilmente.»
«Grazie detective, sono solo scosso. Chi può aver compiuto un’azione così abietta? Qualcuno mi vuole morto.»
«Credevo di essere l’unico ad avere questo privilegio, mi sbagliavo. A quanto pare si sta facendo dei nemici.»
«Il pubblico mi ama. Sarà sicuramente qualche squilibrato geloso della mia fama. Ma non voglio rovinarmi il buon umore. Mi dica, le piaceva lo spettacolo?»
«Davvero stupefacente, Artemio. O meglio, ho il sospetto che lei faccia uso di stupefacenti. Il vero caso della Basilica? Un piccione incastrato nelle canne dell’organo che faceva un rumore d’inferno. Meno male che per questo spettacolo ha puntato tutto sulla verosimiglianza.»
«Grazie Sagrin, il suo sdegno mi dà forza. Ma ora mi dica, chi ha tagliato il cavo? Lei è un detective, metta in moto il suo intuito.»
«So solo una cosa. Qualcuno era nascosto nei sotterranei durante lo spettacolo. Solo così avrebbe potuto avere accesso indisturbato al cavo. Andiamo a vedere insieme, l’unione fa la forza.»

Artemio e Sagrin scesero nei sotterranei. Per precauzione non accesero le luci.
Sagrin con una mano impugnava la pistola d’ordinanza, con l’altra faceva luce con il suo accendino. Raggiunsero la sala del quadro elettrico, e si scambiarono un’occhiata d’intesa guardando il cavo tranciato di netto.
Poi Sagrin illuminò le pareti, e una scritta a caratteri cubitali, di vernice nera, si presentò davanti ai loro occhi.
ARTEMIO FERMA LO SPETTACOLO.
Si guardarono di nuovo, senza fiatare.
A un certo punto sentirono un fruscio nel buio, poco distante da loro.
Sagrin si mosse svelto fino a individuare una nicchia nella stanza accanto, dietro uno scaffale pieno di costumi di scena.
Individuò un sacco nero. Dentro residui di cibo, vestiti.
Sagrin fece un cenno ad Artemio.
«Chiunque fosse nascosto, era qui fino a un secondo fa. Stiamo in allerta Artemio, potrebbe colpirci all’improvviso.»
Ma il sotterraneo era sprofondato in un silenzio surreale, non c’erano già rumori se non qualche ronzio meccanico.
Sagrin usò la canna della pistola per aprire di più il sacco.
In fondo trovò un ritaglio di giornale vecchio e consunto, ma ancora leggibile.
Il Castello di Rivoli annuncia la grande mostra sulle polveri domestiche.
Sagrin scavò ancora nel sacco.
Una foto piccola, da carta d’identità.
Un uomo con una somiglianza fortissima ad Artemio, seppur decisamente più anziano.
Artemio prese dalla mano di Sagrin la foto, la guardò con stupore per poi esclamare sommessamente:
«Mio padre?»
Artemio sembrò accartocciarsi su se stesso in un attimo.
Sagrin lo osservò in silenzio. Aveva visto Artemio in tanti modi: vanitoso, irritante, opportunista. Ma questa paura era diversa. Non era terrore per la propria vita. Era qualcosa di più profondo: la paura di scoprire che il padre, l’uomo che ammirava nonostante tutto, nascondesse segreti inconfessabili.
«La foto che aveva perso anni fa.»
Era così turbato che Sagrin faceva fatica a capire il nesso logico tra la foto e il crollo fisico che stava avvenendo davanti ai suoi occhi. Rimase in attesa, osservando con attenzione Artemio.
«In quei giorni mio padre stava preparando la mostra al Castello di Rivoli. Per formalizzare la documentazione serviva una foto tessera dell’artista. Mio padre disse di averla riposta con cura nella cartellina. Ma la foto era sparita, volatilizzata.
Ne fece una malattia, il simbolo del suo deterioramento psichico.
Ma ora la foto è qui. Aveva ragione. Qualcuno molto vicino a lui l’aveva presa.
Ma chi? Qualcuno che aveva a che fare con la mostra.»
Il detective prese parola.
«Abbiamo davanti a noi due prove che conducono allo stesso giorno, allo stesso evento: la mostra. Chi sta sabotando la mostra sa qualcosa di quel giorno di tanti anni fa al Castello di Rivoli, e non vuole che venga a galla. Con il suo annuncio della serata speciale ha mosso delle acque torbide, Artemio. Sicuro di voler parlare di quel giorno in diretta nazionale? Temo per la sua incolumità.»
Artemio non commentò, stava ancora processando le informazioni nella mente.
Sagrin frugò ancora nel sacco. Un paio di occhiali rotti, montatura tartarugata, lenti spessissime, una stanghetta rotta tenuta insieme con il nastro adesivo.
«Il nostro sospettato è cieco come una talpa» disse mostrandoli ad Artemio.
Artemio li prese in mano e stava per dire qualcosa, quando improvvisamente si sentì un rumore secco. Passi veloci.
«FERMO!»
Fecero in tempo a vedere una sagoma: barba lunga e incolta che gli copriva metà del petto, occhi piccoli e miopi che strizzava per vedere, vestiti logori e privi di forma.
Correva goffamente, come chi non vede bene il terreno davanti a sé.
Lo inseguirono fino a fuori dal teatro, ma era scomparso tra le ombre della notte.
Artemio, ancora con la foto in mano, guardò Sagrin ansimando.
«Chi era? Chi conosceva mio padre così bene?»
Sagrin fissò il buio di Piazza Castello.
«Qualcuno che ha vissuto nascosto per anni. E che sa tutto di quella sera.»
Artemio guardò ancora la foto del padre. L’uomo sorridente in bianco e nero, ignaro di cosa sarebbe successo poche ore dopo quello scatto.
«La serata speciale» sussurrò. «Pensavo fosse solo un modo per celebrare papà. Ma sto per far emergere qualcosa che qualcuno ha seppellito per quindici anni.»
Sagrin non rispose. Sapeva che Artemio aveva ragione.
E sapeva che, qualunque fosse il segreto, qualcuno era disposto a uccidere pur di mantenerlo sepolto.

In breve: Sagrin è un detective malinconico e vanitoso, la Duchessa è una medium (o presunta tale), Artemio il suo maggiordomo manipolatore, Padre Pellegrino un prete che ama le auto. Siamo a Torino, c’è sempre la nebbia e i morti non stanno mai fermi.
Questa stagione: Artemio mette in scena un’opera teatrale sui casi di Sagrin.
Ma qualcosa di più oscuro si muove dietro le quinte.
Buona lettura!

Artemio sedeva nell’ufficio del Direttore Rai.
Era stato convocato per parlare di Illusioni Italiane, il programma televisivo da lui ideato, che da alcuni mesi occupava la prima serata di Rai 1.
Artemio fremeva dall’anticipazione, e si figurava gli aggettivi che il Direttore avrebbe utilizzato per parlare del suo programma: pionieristico, rivoluzionario, geniale.
Il Direttore terminò la telefonata e si rivolse ad Artemio senza preamboli:
<<Artemio, benvenuto. Ci tengo a fare una premessa doverosa. La Rai è una grande casa e tutti noi siamo felici di averla accolta. Le abbiamo riservato un posto d’onore, la prima serata, nonostante non avesse dimestichezza con il mondo televisivo.
Ci piangerebbe quindi il cuore a doverle togliere queste attenzioni speciali.
Ma dopo le puntate sul Detective Sagrin gli ascolti sono scesi in picchiata.
Il suo programma si trova a contendere lo share con format da tv generalista, sciapi e privi di idee. Per queste ragioni ci troviamo addirittura a valutare se cancellare il programma prima che la situazione degeneri ulteriormente.
Le do 24 ore per pensare a come risolvere il problema, gli sponsor si stanno sfilando e gli slot pubblicitari li stiamo praticamente regalando, andremo presto in perdita.
È tutto, attendo sue.>>
Artemio si sentì attraversare da un brivido di orrore.
<<Ma io..>>
<<La saluto Artemio, si riguardi.>>

Tornato a casa Artemio sentì l’urgenza di scaricare l’adrenalina in eccesso facendo un po’ di sport.
Da qualche tempo aveva trasformato la cantina di casa in una palestra rudimentale: sacco da boxe, pesi, corda e lo stretto indispensabile per tenersi in forma.
Per circa un’ora si allenò con foga, secondo una routine prestabilita volta ad allenare tutti i muscoli del corpo.
Al termine, un bagno caldo.
L’acqua lambiva il corpo di Artemio, che cercava di ristabilire un senso di tranquillità dentro sé con una certa difficoltà.
A occhi socchiusi, usava le dita come una pinza per verificare che non ci fosse adipe in eccesso sul suo ventre.
Per il momento il suo corpo non dava segni di cedimento.
Al termine del bagno si specchiò, ispezionando l’attaccatura dei capelli in cerca di eventuali segnali di calvizie.
La sua mente scivolò su un’associazione improbabile: il testone pelato di Sagrin.
Il suo destino era legato a quell’uomo.
Quell’essere così grottesco era entrato a gamba tesa nella sua vita, e sembrava che non avesse intenzione di uscirne.
Dalla sceneggiata del furto in poi, sembrava impossibile scrollarselo di dosso.
Un’idea lo colpì come una bastonata in testa.
Prese il telefono.
<< Direttore buonasera, mi scusi per l’ora, spero di non disturbarla. Le telefono perché so cosa fare per salvare il programma. Mi dia due mesi per ribaltare tutto.
Ho in mente uno spettacolo che racconti i casi più misteriosi e complessi risolti dal Detective Sagrin. Uno sceneggiato teatrale con grandi scenografie e interpreti di primo livello, trasmesso in diretta nazionale.
La potenza immaginifica del teatro unita alla capillarità della tv.
A oggi non si è mai visto niente di così geniale e sperimentale, saremo dei pionieri dell’intrattenimento.
Ma per farlo, ho bisogno del Teatro Regio e della piena fiducia della RAI.
Due mesi, si fidi di me, farò una magia.>>

La sala del Teatro Regio era gremita di persone vestite con cura, che si spintonavano senza grandi complimenti per accaparrarsi i posti migliori.
La partecipazione in massa era determinata dalla sensazione di trovarsi di fronte a un evento unico, che sapeva molto di rivalsa sociale.
Il Regio aveva un’importanza che trascendeva la sua funzionalità: era il luogo che in passato aveva ospitato la Turandot, Il Barbiere di Siviglia, le più rilevanti rappresentazioni del mondo.
E il fatto che fosse ora accostato alla televisione, il brutto anatroccolo, suonava sacrilego e al contempo eccitante.
E con una perfetta simmetria, anche Artemio era un brutto anatroccolo, il pubblico lo sentiva come “uno di noi”.
Partito dal nulla, diventato un personaggio pubblico in uno schiocco di dita.
Pazienza che non fosse realmente partito dal basso, si poteva sorvolare sulla villa e il benessere in cui era cresciuto da bambino, dettagli triviali. Era l’uomo del popolo.
La platea era accerchiata da uno stuolo di telecamere professionali fissate su cavalletti ingombranti, mentre gli operatori si muovevano febbrilmente per preparare la registrazione.
La serata stava per cominciare, e la scommessa di Artemio appariva vinta in partenza.
Il maestoso lampadario che illuminava la sala iniziò a spegnersi gradualmente, fino a portare il buio totale.
Silenzio.
Il sipario si aprì rivelando una scenografia imponente, una Torino gotica, fumosa e misteriosa si presentò al pubblico.
In mezzo alla nebbia artificiale un uomo in piedi, sotto la Mole Antonelliana, appoggiato al cofano di un’auto color melanzana.
Baffi a manubrio, uniforme militare, sigaretta in bocca.
Alto, magro, capelli biondi pettinati all’indietro con la brillantina.
Una voce fuori campo seguita da un assolo di basso ripeteva come un mantra due parole: “Detective Sagrin!, Detective Sagrin”.
Applausi scroscianti.
Il caso rappresentato in scena era di un professore scomparso misteriosamente, rapito da una setta di satanisti invasati.
Il professore era stato rapito in quanto ritenuto l’incarnazione dell’Anticristo, il messia venuto a salvare la ristretta cerchia dei fedeli.
Per le due ore successive l’attore che interpretava Sagrin si destreggiò tra scontri ad arma da fuoco, combattimenti di arti marziali.
Gli effetti sonori erano di altissimo livello, e accompagnavano le continue sparatorie che permettevano a Sagrin di sgominare le orde di satanisti che sciamavano sul palco.
Lo spettacolo era musicato dal vivo da un’orchestra celata sotto il palco, che contribuiva a dare un sentore epico all’intreccio.
Ma la trama lasciava anche spazio al romanticismo.
Il pubblico non poteva resistere a questo miscuglio ben calibrato di generi.
Sagrin, liberato il professore dalla perfida organizzazione, indugiava ora con una donna avvenente, non senza qualche iperbole nella trama.
Il Detective sul palco fissava la donna con sguardo da cascamorto.
<<Non pianga, signora. Io sono il figlio del coraggio, il mio corpo è un’arma letale.
La mia mente uno scrigno prezioso. Sono qui per servirla.>>
<<Sagrin, in questo momento ho paura. Ho paura di darle il mio cuore perché temo finirebbe in carta straccia. Si prenda cura di me, le affido la mia felicità.>>
Bacio appassionato, il pubblico in delirio.

Lo spettacolo era terminato, e gli attori allineati sul palco facevano il bagno nel fiume di applausi del pubblico.
Si disposero in cerchio per accogliere sul palco Artemio.
Cappello a cilindro, mantello lungo e papillon bianco, sicuramente Artemio aveva preso alla lettera l’idea della teatralità per scegliere il suo abito di scena.
Il pubblico lo accolse con una gioia incontenibile.
<<Signore e signori, grazie per aver partecipato alla prima di Illusioni Italiane. Uno spettacolo fortemente voluto dalla Rai e ideato da me, con il supporto dei migliori professionisti del panorama creativo della nostra penisola. Questa sera è stato solo l’inizio di un viaggio meraviglioso. Ma voglio premiare la vostra passione e partecipazione con un annuncio importante, che mi emoziona profondamente.
Oltre a seguire le avventure del Detective Sagrin, Illusioni Italiane ospiterà una puntata speciale dedicata a me, il vostro Artemio.
Mi avete conosciuto come presentatore, ma è giusto che conosciate la mia storia, il mio passato, l’Artemio fuori dal personaggio televisivo. Un trauma ha segnato la mia famiglia, mio padre e la mia vita. Vi aspetto sempre qui, a ILLUSIONI ITALIANE.>>
Il pubblico si agitò ancora di più, smanioso di compensare le fragilità di Artemio con un’ondata di affetto ancora più forte.
Come se il battito delle mani potesse cancellare il male e le storture di una vita.

Spiaggiato come un cetaceo sulla riva, il vero Detective Sagrin guardava esterrefatto la televisione dal divano dello studio.
La canottiera madida di sudore, una sigaretta appoggiata sul labbro afflosciato.
Le mutande in seta, un tempo il suo cavallo di battaglia, sembravano ora un catalogo di macchie di dubbia provenienza.
Sagrin delirava dalla rabbia, sproloquiando in un monologo a fiume:
<<Cornuto di un Artemio! Quel pagliaccio sarei io?>> sbraitò il detective, fuori di se.<<Dovevo lasciarti a marcire alle Vallette! Venditore di fumo, ammaestratore di scimmie! Il professore universitario me lo ricordo bene, altro che setta satanica.
Quel dritto era scappato con la segretaria a farsela bene in un hotel a Sanremo.
L’avevo portato a casa dalla moglie, e garantito, avrebbe preferito finire in galera.>>
Sagrin prese un modellino Lancia e lo scagliò con tutta la sua forza contro il muro, riducendolo in un ammasso accartocciato.
Osservò con enorme pena il risultato del suo gesto, e tornò ad accasciarsi sul divano.

Dopo il discorso di Artemio calò finalmente il sipario mentre il pubblico continuava a furoreggiare.
Tutti gli spettatori, tranne uno.
Un occhio attento avrebbe potuto scorgere un uomo nel pubblico irrigidirsi, il viso contrarsi in una smorfia.
Barba lunga e incolta a incorniciare un viso ossuto.
Vestiti apparentemente eleganti ma logori, allo stremo.
Un uomo di mezz’età, una mezz’età raggiunta con sofferenza e non di certo tra gli agi.
Restò qualche minuto immobile, e quando gli applausi si spensero gradualmente si sfilò velocemente dal suo posto, affrettandosi verso l’uscita.
Uscito dal Regio aveva camminato qualche minuto fino a raggiungere i Giardini Reali, e lì si era seduto a pensare, disturbato solo da qualche piccione sonnacchioso.
Gli era evidente che se Artemio avesse davvero fatto la serata speciale dedicata al suo passato, nulla sarebbe stato più come prima.
Ogni parola pronunciata da Artemio sul palco, ogni aneddoto sulla famiglia, ogni fotografia proiettata sugli schermi avrebbe potuto far emergere connessioni pericolose, nomi dimenticati, transazioni sepolte.
Il passato dato in pasto al pubblico in diretta sarebbe stato divorato e inevitabilmente avrebbe sollevato tante domande e curiosità morbosa.
Non era più al sicuro, tutta la sua vita degli ultimi anni, se vita si poteva chiamare, sarebbe stata travolta, e si sarebbe trovato di nuovo a zero.
Era tempo di agire. Doveva terrorizzare Artemio al punto da indurlo a cancellare lo spettacolo, e possibilmente convincerlo a ritirarsi definitivamente a vita privata.
Raggiunse il supermercato più vicino e fece una scorta scrupolosa di alimenti facilmente conservabili.
Spazzolino da denti, dentifricio, carta igienica. Una torcia elettrica. Una coperta.
E con quel piccolo bottino riposto in un anonimo sacco nero tornò verso il Teatro Regio.
Di fronte al teatro regnava un caos senza precedenti, e la sicurezza appariva allentata, troppo presa dall’euforia generale.
Attese nascosto dietro un cassonetto, per poi sgusciare dietro a una Maschera guadagnando l’entrata.
L’adrenalina lo rendeva più efficiente. In un battito di ciglia localizzò una scala di sicurezza non presidiata, che portava nei sotterranei.
Non accese la luce ma utilizzò la torcia per esplorare lo spazio fino a individuare un incavo in un muro.
Si accucciò e si concentrò sul respiro, lasciando che il battito cardiaco tornasse regolare.
Nella penombra dei sotterranei si sentiva in pericolo, come se ci fossero fantasmi o mostri in agguato nel buio.
La verità è che i mostri erano là fuori, in bella vista sul palco, illuminati dal chiarore artificiale delle luci di scena.

Manlio si fa chiamare Sagrin, “tristezza” in piemontese, da quando ha seppellito il proprio nome insieme a un caso irrisolto.
Detective sulla cinquantina, pingue e vanitoso, è il miglior investigatore che Torino abbia mai avuto.
Una medium chiamata Duchessa lo contatta per un furto di gioielli.
Sagrin annusa la messinscena ma accetta il caso.
Scopre che la Duchessa organizza sedute spiritiche nel suo appartamento di Piazza Castello, assistita dal maggiordomo Artemio.
Durante una di queste sedute, succede l’impossibile: i morti iniziano davvero a manifestarsi. E conoscono segreti che nessuno dovrebbe sapere.
Artemio ha orchestrato tutto.
Ha drogato i partecipanti con psilocibina, filmato le sedute truffaldine della Duchessa, e ora vuole sbugiardare la medium in diretta televisiva per lanciarsi come volto della verità.
Il piano funziona: la RAI gli regala la prima serata.
Sagrin è lì, impotente, mentre Artemio trionfa davanti alle telecamere.
Zero prove, tutto legale.
Ma proprio nel momento del trionfo, la Duchessa ha un’altra visione.
Questa volta vera. Pronuncia il nome che Sagrin ha sepolto vent’anni fa, Tommaso, un bambino di dieci anni finito in un pozzo.
Il caso che Sagrin non ha risolto. Era arrivato sei ore troppo tardi, le mani del bambino erano ancora tiepide.
La Duchessa conosce dettagli che solo lui sa, che non sono in nessuna cartella della polizia.
Artemio ha vinto, ma qualcosa di più grande si apre.
Sotto Torino, nei sotterranei dimenticati, qualcosa si sta risvegliando.

Illusioni Italiane

Sagrin rimise la pistola nella fondina.
Camminò verso il palco sotto i riflettori.
Sentiva il sudore colargli lungo la schiena. Si sedette accanto alla Duchessa e il legno della sedia scricchiolò con eloquenza.
Lei non lo guardò. Gli occhi vitrei, fissi sul vuoto.
Artemio si rivolse alle telecamere con un sorriso abbagliante.
“Grazie, Detective Sagrin! Lei è sempre così drammatico!”
Il pubblico rise.
“Signore e signori, benvenuti alla prima puntata di ILLUSIONI ITALIANE, il nuovo programma di RAI 1 che smaschera i trucchi, le bugie, le truffe che serpeggiano nella nostra penisola! Ogni venerdì sera, in prima serata!”
Applausi fragorosi.
“E stasera abbiamo un caso straordinario! Un giallo che tocca il cuore di Torino!”
Sagrin estrasse dalla tasca un bastoncino di liquirizia per contrastare la carenza di nicotina. Lo mise in bocca senza dire una parola.
Artemio si voltò verso la Duchessa con espressione fintamente compassionevole.
“Vedete questa donna? La cosiddetta Duchessa. Medium. Sensitiva. Capace, diceva, di parlare coi morti.”
Pausa drammatica.
“Per anni ho lavorato alle sue dipendenze. Il suo fedele maggiordomo. Ho preparato le sedute spiritiche, i trucchi. Luci, ombre, voci registrate, tutto il necessario per creare esperienze stupefacenti.”
“Tutto falso, signori. Una farsa orchestrata alla perfezione. E io ho filmato tutto. Ogni seduta. Ogni bugia. Ogni soldo rubato a gente disperata.”
Sullo schermo gigante dietro di lui apparvero clip brevi: l’antiquario che piangeva, la gallerista affranta, altri clienti in preda a crisi isteriche.
Qualcuno nel pubblico urlò “Vergogna!”

Artemio lasciò che il silenzio pesasse. Poi continuò con voce più intima.
“I miei genitori hanno dedicato la vita all’arte. Mio padre creava sculture con la polvere domestica. Ma un idiota le ha distrutte accidentalmente e mio padre è morto dentro. Aspirato insieme alla sua polvere.”
La voce si incrinò.
“Io ho provato a seguire le sue orme. Ma i critici mi hanno definito ‘derivativo, sciatto, privo di senso.’ Gente che non riconoscerebbe l’arte nemmeno se se la trovasse davanti.”
Si voltò verso le telecamere.
“La verità è che l’arte è morta, signori. Ma la televisione? È viva. La RAI ha creduto in me. Ogni venerdì sera, io sarò la voce della verità.”
Si voltò verso la Duchessa con fare minaccioso.
“E questa donna? Finita. Smascherata.”
Il pubblico esplose in applausi.

Sagrin si alzò. Il bastoncino di liquirizia si spezzò tra i denti con un rumore secco. Lo sputò per terra, vicino alle scarpe lucide di Artemio.
La sua voce era tagliente.
“La sento su di giri Artemio, si dia una calmata. Ho capito tutto.”
Il pubblico si zittì.
“Davvero, Detective? E cosa avrebbe capito?”
Sagrin fece un passo verso di lui.
“La psilocibina negli incensieri, Artemio. Quella droga che i fricchettoni di Porta Palazzo vendono ai turisti. L’ha mischiata con l’incenso di Damasco.”
“Le visioni non erano reali. Erano indotte chimicamente. Tutti noi abbiamo visto quello che la droga ci ha fatto vedere, e lei ha alimentato le visioni con trucchi teatrali, voci registrate e ombre proiettate.”
Si avvicinò ancora.
“Mio padre? Bella panzana. Toccante. Peccato fosse tutto farlocco.”
“Quale sarebbe l’errore, Detective?”
“Mio padre non avrebbe mai detto ‘figliolo’. Mai. Era un uomo pratico. Mai un vezzeggiativo. Le parole calde costavano troppo.”
Sagrin si toccò i baffi.
“Ha recitato un padre che non è mai esistito. Ha letto una cartella su di me, rubata da qualche amico al commissariato. Nome, età, famiglia. Ma le cartelle non dicono come un uomo parla quando è sbronzo marcio.”
Si voltò verso le telecamere.
“Ha orchestrato tutto questo per distruggere la Duchessa e avviare una carriera in televisione. Ha drogato persone innocenti. Ha manipolato i loro ricordi. Ha filmato senza consenso.”
Si fermò davanti ad Artemio.
“Allora mi dica Artemio: perché non la arresto qui, davanti a tutta Italia?”

Artemio fece una pausa. Il sorriso vacillò, poi si ricompose. Più amaro, più vero.
“Perché non può, Detective.”
Si avvicinò a Sagrin.
“La psilocibina? Voglio le prove. Dov’è la sostanza? Evaporata.
Le registrazioni delle sedute? La Duchessa sapeva che filmavo. Contratto firmato, timbrato, protocollato. Il furto iniziale? Inscenato dalla Duchessa. Ed è stato lei Detective a scagionarla davanti alla polizia. Ricorda?”
“E il pubblico sa che questa donna ha rubato soldi a gente disperata. Io sono l’eroe che l’ha smascherata.”
Si avvicinò ancora, quasi naso contro naso.
“Forza, Detective. Mi arresti. Con quale accusa? Con quali prove? Vediamo chi domani mattina finisce sui giornali come il pazzo.”

Silenzio assoluto.
Sagrin strinse i pugni. Sentiva il peso della pistola, totalmente inutile.
“Ha pensato a tutto.”
Artemio sorrise.
“Sono un artista, Detective. E gli artisti non tralasciano mai i dettagli.”

Improvvisamente, la Duchessa si alzò.
Il movimento fu così brusco che tutti si voltarono. Come un burattino con i fili tirati.
I suoi occhi erano spalancati. Non più vuoti. Pieni di terrore.
“Vedo... vedo un bambino.”
La voce era roca, graffiante, ma il microfono la amplificò in tutto lo studio.
Sagrin si bloccò.
“Un pozzo. Buio. Acqua fredda. Lui grida... ‘Aiuto’... ma nessuno viene. È solo.”
La Duchessa fissava un punto oltre le telecamere.
“Capelli biondi. Maglietta della Juventus. Dieci anni. Le mani piccole. Graffia le pareti ma le unghie si spezzano.”
Pausa.
“Tommaso. Si chiamava Tommaso.”

Il nome arrivò e Sagrin sentì il pavimento inclinarsi.
Tommaso.
Nessuno doveva conoscerlo. Era nel suo rapporto privato, sepolto in un cassetto.
La Duchessa aveva detto il nome che nessuno sapeva. I dettagli che solo lui conosceva.

La Duchessa continuò, occhi fissi su Sagrin.
“Sei arrivato sei ore dopo, Detective. Le sue mani erano ancora calde. Tiepide. Avresti potuto salvarlo. Se solo avessi fatto di testa tua.”
La voce divenne quasi un pianto.
“E adesso lui è qui. Con gli altri. Sono tanti.”
Si voltò verso Artemio.
“E vedo Artemio. Al centro. Protagonista di qualcosa che non capisco. Qualcosa che sta per accadere.”
Crollò sulla sedia come un oggetto inanimato.

Il pubblico scoppiò a ridere. Pensavano fosse parte dello spettacolo.
Artemio rise anche lui, ma il suono era forzato.
“Brava, Duchessa! Ancora con i trucchetti!”

Ma Sagrin era immobile.
Perché Tommaso era il nome vero. E nessuno lo sapeva.
Le sei ore. Le mani tiepide.
La Duchessa non poteva saperlo.
A meno che l’avesse visto davvero.

Sagrin si mosse d’istinto. Si avvicinò alla Duchessa, la prese sottobraccio, la aiutò ad alzarsi. Lei tremava, le pupille dilatate.
Si voltò verso Artemio. Voce piatta, stanca.
“Ha vinto, Artemio. Si goda la sua fama. Si goda gli applausi.”
Pausa.
“Ma il successo dura poco. Un battito di ciglia. Le telecamere si spengono, e resti solo davanti allo specchio. E quello specchio non mente mai.”
Artemio mantenne il sorriso, ma per un attimo negli occhi ci fu qualcosa che somigliava alla paura.
“Vedremo, Detective.”

Sagrin portò via la Duchessa. Attraversarono il set, passarono davanti alle telecamere ancora accese, davanti al pubblico in delirio.
Fuori pioveva a dirotto.
La Duchessa tremava, aggrappata al braccio di Sagrin.
“Li ho visti davvero. Non so cosa siano. Ma sono tanti. Sono... vicini. E Artemio è al centro. Non so come, ma è connesso.”
Sagrin annuì. Accese una sigaretta.
“Lo so. E stavolta non arriverò tardi.”
“Perché mi credi?”
“Perché hai detto il nome. Tommaso. E le sei ore. E le mani tiepide. Nessuno sapeva quelle cose. Erano nel mio rapporto privato, chiuso in un cassetto che non apro da vent’anni.”
Pausa.
“E se hai visto quello... allora hai visto anche il resto.”
La Duchessa si fermò.
“Detective... il furto. Quello all’inizio. Non era per i giornali. Avevo paura. Avevo già avuto una visione vera e non sapevo più cosa era reale. Stavo chiedendo aiuto.”
“Lo so. In qualche modo ha funzionato, ora sono qui.”

Sagrin aprì la portiera della Marea. Il motore ruggì sotto le sue mani, forte e fedele come Pellegrino che l’aveva rimesso a nuovo.
“Duchessa... sai guidare?”
“Perché?”
“Perché la prossima volta che vedrai i morti, voglio che tu sia alla guida. Così magari non arriveremo in ritardo.”
Un sorriso amaro le sfiorò le labbra.
“Benvenuta nella squadra. Non si guadagna niente, ma a volte si mangia gratis.”
Salirono. La Marea si mosse nella pioggia.

In lontananza, le luci della Mole si stagliavano nel cielo. La pioggia batteva sul tetto della Marea come un tamburo.
Torino sembrava trattenere il respiro.
Qualcosa stava per cambiare.
E nei sotterranei di via Verdi, Artemio restava solo sotto le luci che si spegnevano.
Aveva vinto tutto.
Ma aveva perso qualcosa che non sapeva ancora di aver perso.

Caccia al topo

Sagrin chiuse di scatto il taccuino dei casi e lo infilò nella tasca interna dell’uniforme. Le dita gli tremavano leggermente mentre abbottonava il colletto militare. L’adrenalina vinceva sulla stanchezza.
Aveva passato tutta la notte nello studio a rigirare quella parola in testa: figliolo.
Una parola che suo padre non aveva mai pronunciato. Mai.
E questo errore era la crepa nell’inganno, la fessura attraverso cui vedere la verità.
Controllò la pistola d’ordinanza, la infilò nella fondina sotto l’uniforme.
Guardò un’ultima volta i poster alle pareti e annuì con decisione.
Uscì dallo studio di corsa. Le chiavi della Marea tintinnavano nella tasca.

La città si stava svegliando, ma era ancora coperta da un manto umido e gelido.
Sagrin sfrecciava a bordo della Marea attraverso via Fratelli Calandra, il motore che ruggiva come non faceva da mesi grazie a Pellegrino, mentre Torino scivolava ai lati del finestrino come un fondale dipinto alla bene e meglio.
La droga. Artemio aveva accesso a tutto. Incensi, luci, trucchi.
La Duchessa. È in pericolo. Stavolta non arriverò tardi.
Strinse il volante con troppa forza. Le nocche bianche. Sentiva il bastoncino di liquirizia dissolversi tra i denti, ormai ridotto a polpa amara.
Raggiunse Piazza Castello in pochi minuti.
Parcheggiò la Marea in divieto di sosta davanti al Dito di Mussolini e scese di corsa.
Il portiere lo salutò con un cenno del capo e il detective rispose con un gesto secco della mano prima di lanciarsi verso le scale.
L’ascensore era rotto, come sempre. Sagrin salì i gradini due alla volta, imprecando in lingue sconosciute. Arrivò all’attico con il cuore che batteva forte contro le costole.
La porta era socchiusa.
Sagrin estrasse la pistola, spinse la porta con il piede.
L’attico della Duchessa era completamente vuoto.
Non c’erano più gli arazzi pesanti che coprivano le pareti. Non c’erano più le candele, gli incensieri d’ottone, i quadri con cornici dorate. Le pareti nude mostravano i segni chiari dove erano stati appesi specchi e dipinti. Il pavimento era pulito, spazzato con cura.
Era come se nessuno avesse mai vissuto lì.
Sagrin attraversò le stanze con la pistola ancora in pugno, controllando ogni angolo. Cucina: vuota. Camera da letto: armadi spalancati, niente dentro. Bagno: nemmeno uno spazzolino.
Tornò nella sala della seduta spiritica.
Il tavolo rotondo era ancora lì, al centro della stanza. Le sei sedie intorno, disposte con precisione geometrica. Ma tutto il resto era sparito.
Sul tavolo, al centro esatto, c’era un biglietto piegato.
Sagrin si avvicinò, lo prese con cautela. Carta pesante, color crema. Calligrafia elegante in inchiostro nero.
Caro figliolo,
se vuoi rivedere la Duchessa, corri veloce dal tuo migliore amico.
Nei momenti di difficoltà restano solo gli amici veri.
Non deludermi stavolta.
Un padre che ti osserva sempre.
Sagrin lesse. Rilesse. Il primo pensiero fu istintivo, automatico: Pellegrino. L’officina a Santa Rita. Devo andare subito.
Fece due passi verso la porta. La mano era già sulla maniglia quando qualcosa lo fermò. Un’intuizione. Un fastidio. Come un capello in bocca che non riesci a sputare.
Poi si fermò.
No. Troppo facile. Troppo ovvio.
Se corro da Pellegrino, finisco nella trappola. Artemio vuole che io vada lì. Mi sta guidando come un topo in un labirinto.
Tornò indietro, rilesse il biglietto con più attenzione. La calligrafia era perfetta, non naturale. Come se fosse stata copiata meticolosamente da un modello, lettera per lettera.
E poi c’era quella parola. Figliolo. Di nuovo. Artemio non sapeva che era l’errore che lo aveva tradito.
Sagrin piegò il biglietto e lo infilò nella tasca dell’uniforme.
“Se vuoi che vada in un posto,” mormorò a voce bassa, “io andrò nell’altro.”

Si mise a carponi sul pavimento e cominciò a perlustrare l’appartamento stanza per stanza. Metodico. Paziente. L’investigatore puro, quello che aveva imparato a essere prima di diventare Sagrin.
Tornò nella sala della seduta.
Si fermò al centro, chiuse gli occhi, cercò di ricordare quella sera. Le candele. L’incenso. Le ombre che si muovevano sulle pareti. La voce di suo padre che emergeva dal buio.
Riaprì gli occhi e notò qualcosa sul pavimento: un segno leggero, come se qualcosa di pesante fosse stato trascinato. Seguì il segno fino alla parete est.
Toccò la parete. Suonava vuota.
Premette con le mani, spingendo leggermente a destra e sinistra. La parete cedette di qualche centimetro. Era finta. Dietro l’arazzo che era stato rimosso c’era uno spazio nascosto.
Sagrin la spinse completamente da parte.
Dietro c’era una piccola stanza, quasi una cabina di regia.
Cavi elettrici ovunque, alcuni ancora collegati alle prese a muro. Luci di scena smontate, appoggiate contro la parete. Un vecchio proiettore cinematografico per ombre cinesi. Bottiglie vuote con etichette scritte a mano: Incenso di Damasco, Mirra, Sandalo.
E telecamere. Tre telecamere nascoste, piccole e professionali. Una aveva ancora la batteria inserita, la spia rossa spenta.
Sagrin si accovacciò e frugò tra gli oggetti. Trovò una ciotola di ceramica con residui di polvere bianca. La annusò con attenzione. Non era solo incenso. C’era qualcos’altro, qualcosa di chimico e acre che grattava la gola.
Psilocibina. O qualcosa di simile. Ha drogato tutti durante la seduta.
Continuò a cercare. Sotto il monitor spento, infilato come un segnalibro, trovò una lista piegata.
La aprì. Lesse:
MASCHERE & ILLUSIONI
Via Po, 47 - Torino
Trucco scenico professionale
Parrucche uomo, donna
Baffi posticci (set 3 pz)
Colla per protesi
La data era di tre giorni prima della seduta spiritica.
Sagrin sorrise amaramente. “Tutta una mascherata,” disse a voce alta. “Artemio si travestiva. Recitava le parti dei fantasmi.”
Piegò lo scontrino e lo mise in tasca accanto al biglietto.

Il negozio Maschere & Illusioni in via Po era uno di quei posti che Torino tiene nascosti negli angoli come segreti imbarazzanti. Insegna sbiadita, vetrina piena di maschere veneziane polverose e parrucche che sembravano uscite da un teatro dell’ottocento.
Sagrin entrò. Il campanello sopra la porta tintinnò con un suono acuto.
L’interno era esattamente come se lo aspettava: polveroso, pieno di scatole, con l’odore di stoffa vecchia e naftalina che si attaccava ai vestiti. Dietro il bancone c’era un uomo sulla sessantina con il fisico tipico del pitu torinese: pancia ampia che premeva contro il bancone e gambe sottili come stuzzicadenti, quasi un miracolo che lo reggessero. Capelli unti pettinati di lato, occhiali spessi e un’aria da chi conta ogni centesimo tre volte.
“Buongiorno,” disse Sagrin estraendo dalla tasca una foto d’archivio di Artemio che aveva dal caso del furto iniziale. “Questo uomo è stato qui di recente?”
L’uomo prese la foto con dita unte e la guardò per un tempo lunghissimo. Troppo lungo.
“Mah...” disse infine, grattandosi la pancia. “Non saprei. Vede, io ho la memoria corta...”
Sagrin lo fissò. Il negoziante abbassò lo sguardo sulla foto, poi lo rialzò verso Sagrin con un’espressione che diceva chiaramente: e allora?
Sagrin sospirò. Estrasse dalla tasca una banconota e la appoggiò sul bancone accanto alla foto.
Gli occhi del negoziante si illuminarono istantaneamente.
“Ecco, adesso che ci penso meglio...” La banconota sparì nella tasca del grembiule con un movimento fulmineo. “Sì! Il bel giovane! Elegantissimo, sempre in smoking. Come non ricordarlo?”
“Quando è stato qui l’ultima volta?”
“Tre, quattro giorni fa? Veniva spesso nell’ultima settimana. Comprava un po’ di tutto: trucco teatrale professionale, parrucche, colla per protesi. Sembrava molto preparato, sapeva esattamente cosa voleva.”
“Ha detto per cosa?”
Il negoziante si sporse sul bancone, abbassando la voce come se condividesse un segreto prezioso.
“Prove! Mi ha detto che stava preparando uno spettacolo importante. Aveva uno studio sotto la Mole, faceva la spola ogni giorno. Era molto eccitato, quasi febbrile.” Si interruppe, poi aggiunse con tono da venditore: “Mi ha anche invitato alla prima! ‘Vedrà,’ ha detto, ‘sarà uno spettacolo che tutta Torino ricorderà.’”
Sagrin si sporse leggermente sul bancone. “Uno studio sotto la Mole. Ha detto dove esattamente?”
Il negoziante si grattò la testa, pensieroso. O forse stava valutando se l’informazione valesse un’altra banconota.
“Aspetti... sì, via Montebello. O forse via Verdi? Una di quelle viuzze lì intorno. Gli edifici vecchi, sa? Quelli con i sotterranei.”
“Grazie,” disse Sagrin. “È stato molto utile.”
Uscì dal negozio lasciando il campanello a tintinnare alle sue spalle.

La zona sotto la Mole Antonelliana era un dedalo di viuzze strette e portoni scrostati. Edifici ottocenteschi al tracollo, con le facciate color ocra e marrone che la nebbia rendeva ancora più malinconiche.
Sagrin percorse via Montebello controllando portone dopo portone. La maggior parte erano chiusi, con targhe di ottone illeggibili o campanelli che non funzionavano più da decenni.
Finalmente raggiunse via Verdi e al 16 trovò una cancellata in ferro battuto finemente lavorata, con una targa moderna che stonava con il resto del palazzo: Studi Registrazione - Piano -1.
Provò la maniglia. Aperta.
Entrò.
L’androne era buio, con pavimento di pietra consumata e pareti umide. Una scala scendeva verso il sotterraneo, illuminata da luci al neon tremolanti che facevano quel ronzio continuo tipico delle lampade vecchie.
Sagrin scese lentamente, la mano sulla pistola nella fondina.
In fondo al corridoio c’era una porta. Non come le altre del palazzo, questa era moderna, rinforzata, con una serratura elettronica. Sulla porta, una targa luminosa rossa brillava nel buio: STUDIO B - REGISTRAZIONE IN CORSO.
Sagrin si fermò davanti alla porta.
Respirò profondo.
Estrasse la pistola.
Aprì la porta con un colpo secco.

Esplosione di luce.
Sagrin fu accecato. Si coprì gli occhi istintivamente con il braccio libero, la pistola ancora stretta nell’altra mano. Si acquattò per riflesso, pronto a sparare.
Ma prima ancora di vedere, sentì.
Una musichetta. Allegra, fastidiosa, in loop. Quella che mettono nei programmi del pomeriggio su Rai 1.
Poi voci confuse. Movimento. Fruscio di vestiti.
E poi applausi.
Fragorosi. Ritmici. Decine di persone che battevano le mani all’unisono.
Madonna santa. No.
Gli occhi di Sagrin si abituarono lentamente alla luce.
E vide.

Davanti a lui c’era un set televisivo completo. Telecamere professionali su binari, almeno quattro. Gradinate con pubblico, cinquanta, sessanta persone vestite elegantemente, che battevano le mani e sorridevano. Palco centrale con luci colorate, sfondo con un logo brillante: ILLUSIONI ITALIANE - RAI 1.
E al centro del palco, sotto i riflettori:
Artemio.
Vestito da presentatore televisivo. Smoking nero, papillon fucsia, capelli impomatati. Sorriso abbagliante. Microfono archetto professionale.
Accanto a lui, seduta su una sedia semplice:
La Duchessa.
Il vestito porpora della seduta spiritica. Le mani posate sulle ginocchia con troppa simmetria. La schiena dritta in modo innaturale.
Gli occhi aperti. Fissi sul nulla.
Non batteva le palpebre.
Sagrin la osservò per lunghi secondi. Il petto si muoveva, appena. Respirava. Ma era come se non ci fosse più nessuno dietro quegli occhi cerulei.
Vuota. Assente. Presente solo come involucro.

Artemio si rivolse al microfono, voce da showman navigato:
“Che sorpresa, signore e signori, ecco un ospite speciale! Il GRANDE Detective Sagrin! Colui che ha risolto i casi più complessi! Un applauso per lui!”
Il pubblico esplose in applausi ancora più forti. Qualcuno fischiò di entusiasmo.

Sagrin guardò il pubblico. Guardò Artemio. Guardò le telecamere, le luci rosse accese.
Stava registrando. O peggio: era in diretta.
Se sparava, era un pazzo. Se se ne andava, era un codardo.
Era intrappolato.

Artemio fece un gesto elegante verso una sedia vuota accanto alla Duchessa.
“Detective, per favore! Non resti lì sulla porta! Abbiamo una sedia proprio per lei! Questa sera scopriremo insieme la verità su uno dei più grandi inganni di Torino!”
Il pubblico applaudì di nuovo.
Sagrin abbassò lentamente la pistola.
Guardò Artemio negli occhi.
Artemio gli sorrise. Un sorriso di trionfo assoluto.
Poi parlò di nuovo al microfono, la voce calda e perfettamente modulata:
“Detective Sagrin, benvenuto a Illusioni Italiane. Questa sera scopriremo insieme chi è il vero imbroglione: la medium che truffa i ricchi, o il detective che li protegge?” Risate e applausi fragorosi dal pubblico.
Artemio indicò la sedia vuota con un gesto da showman impeccabile.
“Si accomodi, detective. È ora del suo processo.”
Sagrin guardò la pistola nella sua mano. Poi guardò le telecamere con le lucette rosse accese. Registrazione in diretta. Quel figlio di buona donna. Mi ha fregato davvero.
Non c’era via d’uscita.
Lentamente, con un gesto che gli costò più fatica di quanto avrebbe mai ammesso, Sagrin rimise la pistola nella fondina.
E si sedette sulla sedia accanto alla Duchessa.
Il pubblico applaudì ancora più forte, come se avesse appena assistito a un numero di magia riuscito alla perfezione.
Artemio sorrideva. Le telecamere erano puntate. Le luci brillavano.
E Sagrin, per la prima volta in tutta la sua carriera, non aveva la minima idea di come uscire da quella trappola.

Il nome dimenticato

Sagrin non aveva dormito.
Aveva passato la notte nella Marea, parcheggiato in via Fratelli Calandra con il motore spento e il finestrino socchiuso.
Ogni volta che chiudeva gli occhi vedeva quella sagoma dall’altra parte del tavolo. Sentiva quella voce che pronunciava il suo nome. Manlio.
Il nome dimenticato. Il nome che non avrebbe dovuto più esistere.
Aveva fumato come una ciminiera riempiendo il posacenere fino all’orlo e poi appoggiando le cicche sul cruscotto color mogano come pedine del domino.
All’alba la nebbia aveva inghiottito Torino, e Sagrin aveva guardato il suo riflesso nel finestrino appannato. Per un attimo non si era riconosciuto.
I baffi afflosciati, il riporto in disordine, gli occhi gonfi e rossi.
Decoroso, aveva detto suo padre. La parola gli bruciava ancora.
Si toccò la spalla sinistra, dove la terra aveva lasciato una macchia scura sulla stoffa dell’uniforme. L’aveva spazzolata via con rabbia, ma il segno era rimasto. Come un marchio.
Scese dalla macchina con le ossa che scricchiolavano, e dopo un passo il freddo umido gli si infilò dentro.
Si guardò intorno: il Bar Les Arcades era già aperto, la piccola entrata illuminata come un faro nella nebbia.
Va bene, pensò. Un Tamango. Quello sì che rimette tutto a posto.
Entrò nel locale con passo incerto. La barista lo guardò interdetta, aveva la faccia di uno che aveva visto fantasmi, ma lo accolse comunque con un sorriso.
Sagrin si sedette al bancone e ordinò con un cenno del capo.
La donna sparì nel retrobottega. Sagrin appoggiò i gomiti sul banco, la testa tra le mani. Quella voce continuava a risuonargli nelle orecchie. Manlio. Figliolo. Non sei reale, si ripeté. I morti non tornano. Non possono tornare.
Ma la terra sulla sua spalla diceva il contrario.
La barista riemerse con il cocktail. Sagrin lo fissò: il color amaranto della bevanda brillava nel bicchiere come sangue diluito. Nessuno conosceva la ricetta del Tamango. Si mormorava di un miscuglio di radici africane dai poteri allucinogeni, di erbe rare che crescevano solo in certi angoli dimenticati del mondo.
Sagrin lo trangugiò in pochi sorsi. L’alcool gli avvampò dentro, bruciandogli la gola e lo stomaco. Chiuse gli occhi e aspettò che il calore si diffondesse, che l’intuito sopito si risvegliasse, che il terrore si sciogliesse in qualcosa di più gestibile.
Va bene, pensò di nuovo. Adesso basta. Sei il detective Sagrin. Hai risolto casi impossibili. Questo è solo un altro caso. Solo un altro maledetto caso.
Si alzò dal bancone, lasciò qualche moneta sul tavolo e uscì dal locale.
Il suo ufficio era a pochi passi, in Via Della Rocca. Un rifugio. Un posto dove ragionare, dove mettere ordine nel caos.
Dove capire, una volta per tutte, cosa diavolo sta succedendo a Torino.

L’ascensore salì cigolando verso il primo piano. Sagrin si appoggiò alla parete di metallo, sentendo l’euforia del Tamango fare a pugni con la stanchezza nelle ossa. La testa gli girava leggermente. Meglio così. Meglio il vuoto dell’alcool che il pieno dei ricordi.
La porta si aprì con un ding metallico.
Sagrin attraversò il corridoio stretto e aprì la porta del suo studio. La serratura scattò con un suono familiare, rassicurante.
Entrò e chiuse la porta alle sue spalle.
Che mortorio, pensò guardandosi intorno.
La luce crepuscolare filtrava appena dalle piccole finestre chiuse, illuminando fiocamente il monolocale che un tempo era stato il suo posto preferito al mondo. Ora sembrava solo piccolo e squallido.
Aprì le finestre una dopo l’altra, lasciando che l’aria umida di Torino invadesse la stanza. La nebbia si infilava dentro come un ospite sgradito.
Il suo ufficio era esattamente come l’aveva lasciato: la scrivania sommersa da carte e taccuini, la poltrona di pelle crepata, il cappotto appeso al gancio dietro la porta. Tutto al suo posto.
Eppure oggi ogni cosa sembrava leggermente storta, come se qualcuno avesse spostato tutto di pochi millimetri mentre lui non c’era.
Smettila, si disse. I morti non possono entrare qui. Questo è il tuo posto.
Si tolse l’uniforme con gesti lenti. La piegò con cura e la appoggiò sulla sedia.
Aveva bisogno di ragionare. Di mettere ordine nel caos.
Sagrin era convinto che il genio, la vera intuizione investigativa, non fossero questioni di fortuna o di talento innato. Erano il risultato di una procedura. Una ricetta da seguire con precisione.
Prima: preparare lo spazio. Poi: preparare la mente. Infine: abbandonarsi al flusso.
Sempre così. Sempre nello stesso ordine.
Era un rito. Un modo per tenere lontano il disordine del mondo.
E oggi, più che mai, aveva bisogno che funzionasse.

Si guardò intorno. Gli oggetti che aveva accumulato negli anni lo fissavano dal loro posto: il posacenere della Marlboro in smalto bianco e rosso, la lava lamp comprata al bric-à-brac, il mappamondo con l’Unione Sovietica ancora intatta. Ognuno scelto, amato, disposto con cura.
Almeno così era stato all’inizio. Adesso lo studio sembrava abitato da un magma scomposto, e Sagrin non aveva più la forza di rimettere ordine.
Si lasciò cadere sul divano imbarcato, ufficialmente lo spazio d’attesa per i clienti. Ma di clienti ne venivano pochi. Sagrin i casi li trovava sul campo, stando nel flusso della città, fiutando i guai prima ancora che esplodessero.
Era il suo dono. E la sua maledizione.
Leggeva le persone come un libro aperto: vedeva le bugie nei gesti, i segreti nelle pause, le colpe negli sguardi sfuggenti. E questa dote, col tempo, lo aveva intossicato. A volte aveva bisogno di sparire per settimane, di non vedere nessuno, di non leggere niente.
Di non essere visto.
Chiuse gli occhi, affondando nel divano. Il Tamango gli bruciava ancora nello stomaco. La serata del giorno prima gli affollava la testa. Faceva fatica a processare tutti gli stimoli che aveva immagazzinato, erano troppi.
Ma anche se non riusciva a metterci il dito sopra, c’era qualcosa di sbagliato, di contorto e fuori posto nell’esperienza che aveva vissuto.
Sentiva la mente fuori uso, appannata. E l’unico modo per riattivarla era affidarsi ai suoi rituali.
Per prima cosa chiamò a raccolta mentalmente il parlamento di voci che affollavano la sua stanza, i suoi numi tutelari.
Le pareti dell’appartamento erano tappezzate di poster di film, e ogni locandina gli garantiva la compagnia e il calore che non trovava nel mondo.

Sagrin si alzò dal divano con uno scricchiolio delle ginocchia e accese la lava lamp. La luce calda inondò la stanza, e i poster presero vita.
Sulla parete di fronte alla scrivania c’erano Bud Spencer e Terence Hill in Altrimenti ci arrabbiamo, immortalati mentre sfrecciano sulla loro dune buggy rossa con la cappottina gialla. Quel sorriso beffardo di Bud sembrava dire: E allora? Anche noi abbiamo preso mazzate, ma siamo ancora qui.
Accanto, il manifesto de Il gatto a nove code, girato a Torino. Gli occhi del gatto lo fissavano come se sapessero qualcosa.
Sagrin si avvicinò alla scrivania e tirò fuori da un cassetto il suo tesoro nascosto: una scatola di latta che un tempo conteneva biscotti Gentilini. Dentro c’erano le audiocassette.
Colonne sonore. Tutte originali, comprate anni fa al mercato.
Prese quella di Altrimenti ci arrabbiamo e la infilò nello stereo Philips che teneva sulla mensola. Premette play.
La sigla degli Oliver Onions esplose nella stanza. Quel suono funky, i cori maschili, la chitarra elettrica che sembrava suonare direttamente nelle vene.
Chiuse gli occhi. Per un istante sentì l’odore della domenica pomeriggio: Braulio, ragù sul fuoco, il ronzio della televisione in sottofondo. Suo padre sulla poltrona. Sua madre in cucina.
No. Non era il momento di pensare a suo padre.

Ma la musica non bastava, la ricetta per l’ispirazione non stava funzionando.
Sagrin aprì il cassetto della scrivania e tirò fuori la scatola dei modellini. Fiat e Lancia, tutti in scala 1:43. Li aveva comprati uno alla settimana per anni in un negozio di giocattoli derelitto in via Cigna.
La sua preferita era la Lancia Stratos Rally, quella rossa e bianca con gli sponsor Alitalia. L’aveva dipinta a mano, con una precisione maniacale che gli aveva richiesto tre settimane di lavoro.
Prese il modellino e lo fece scorrere sulla scrivania, imitando il rumore del motore.
«Vroooom. Curva a sinistra. Curva a gomito.»
Si fermò.
Ridicolo. Un uomo di sessant’anni che gioca con le macchinette.
Ripose il modellino nella scatola e la richiuse con un gesto secco.
Va bene. Prova con altro.
Si accese una sigaretta e guardò fuori dalla finestra.
Torino sembrava sospesa in una dimensione liquida.
Sulla scrivania c’era il suo vecchio album di fotografie. Non lo apriva da anni.
No, pensò. Quello no.
Ma la mano si mosse da sola, aprendo la copertina di pelle consunta.
Le prime pagine erano innocue: lui da ragazzo alla Mole Antonelliana, lui con la divisa da militare (quella vera, non quella comprata al Balon), lui con la Marea appena acquistata.
Poi arrivò alla foto che cercava di evitare.
Lui e suo padre al Parco del Valentino. Sagrin aveva forse diciotto anni, il padre ne dimostrava sessanta ma ne aveva quaranta. Il viso scavato dall’alcool, gli occhi duri.
Sagrin si toccò i baffi, come a verificare che fossero ancora lì.
Decoroso.
Chiuse l’album di scatto.

Si alzò e fece due passi nella stanza. Doveva pensare al caso. Ai morti. Alla Duchessa.
Ma non riusciva a concentrarsi.
Tornò alla scrivania e aprì il taccuino dei casi. Pagine e pagine di schizzi, appunti, teorie.
L’ultima pagina era dedicata alla seduta spiritica.
Aveva disegnato il tavolo rotondo, le sei sedie, le sagome dei presenti. L’antiquario. La gallerista. Artemio nell’angolo. La Duchessa al centro.
E quella sagoma davanti a lui. Suo padre.
Sagrin fissò il disegno.
Ripassò con la matita il contorno della figura. Aggiunse dettagli: le spalle massicce, la postura rigida.
Poi scrisse accanto al disegno, in stampatello: “FIGLIOLO”
La parola lo guardava dalla pagina.
Sagrin la fissò.
E allora qualcosa scattò.
Suo padre non aveva mai detto quella parola. Mai. Neanche una volta in tutta la sua vita.
Suo padre lo chiamava “Manlio” quando era sobrio, “quel coglione” quando era ubriaco. Mai “figliolo”. Mai un vezzeggiativo. Mai una parola calda.
Suo padre odiava i vezzeggiativi. Diceva che erano “roba da femminucce”.
Sagrin si alzò di scatto dalla sedia.
Figliolo.
Quel fantasma non era suo padre.
Era qualcun altro. Qualcuno che credeva di sapere come parlava suo padre, ma non lo sapeva davvero.
La Duchessa? Artemio? Uno degli ospiti?
Qualcuno lo stava prendendo per il culo.
Sagrin sentì il sangue battergli alle tempie. L’intuito, finalmente, si stava risvegliando.
Tornò al taccuino e cominciò a scrivere furiosamente.
Chi sapeva del nome Manlio?
Pochissimi. Sua madre, morta anni fa. Qualche vecchio compagno di scuola, disperso per l’Italia.
E forse... forse qualcuno che aveva accesso ai suoi vecchi fascicoli. Qualcuno che aveva fatto ricerche su di lui.
Si fermò.
Il nome.
Manlio.
Perché lo aveva sepolto?
Sentì qualcosa stringergli il petto. Un ricordo che aveva tenuto chiuso in un cassetto per troppo tempo.

Era tanto tempo fa. Sagrin, ancora Manlio, era giovane e faceva l’agente di polizia.
Il caso era semplice: un bambino scomparso nel quartiere Aurora. Dieci anni, capelli biondi, maglietta della Juventus.
Manlio aveva seguito le tracce per giorni. Aveva interrogato testimoni, setacciato cantine, perquisito appartamenti.
E aveva trovato il bambino. Caduto nel pozzo di un campo agricolo poco fuori città.
Troppo tardi.
Il bambino era già morto. Era scappato di casa per gioco ma aveva finito per perdersi davvero.
Manlio era arrivato sei ore troppo tardi.
Aveva tenuto il corpo del bambino tra le braccia, sentendo il peso leggero di quella vita spenta. E aveva pensato: se fossi stato più veloce. Se avessi capito prima. Se avessi seguito l’intuito invece della procedura.
Quella notte aveva dato le dimissioni dalla polizia.
E aveva deciso che “Manlio” era morto insieme a quel bambino.
Aveva scelto un nuovo nome. Un nome che nessuno conosceva. Un nome che lo proteggesse dal ricordo.
“Sagrin”, la parola piemontese per tristezza, era perfetto.
Perché la tristezza era l’unica cosa che non poteva seppellire.

Sagrin aprì gli occhi.
La sigaretta si era consumata tra le dita, bruciandogli la pelle. La spense nel posacenere con un gesto meccanico.
Figliolo.
Sagrin si alzò dalla scrivania e si avvicinò di nuovo al taccuino. Cominciò a ricostruire la serata pezzo per pezzo.
La Duchessa aveva organizzato tutto. Gli incensieri. Le candele. L’atmosfera.
Ma era stata lei a evocare i fantasmi? O era stato qualcun altro?
Artemio. Il maggiordomo. Sempre nell’ombra, sempre silenzioso. Sempre pronto a servire in modo untuoso.
E quegli incensieri. Quell’odore strano. “Incenso di Damasco”, aveva detto Artemio.
Quella puzza odiosa e persistente.
Sagrin chiuse gli occhi, cercando di ricordare. L’odore aveva qualcosa di strano. Qualcosa di chimico, nascosto sotto il sandalo e la mirra.
Una droga.
Qualcuno aveva drogato tutti quanti durante la seduta. Le visioni non erano spiritiche. Erano indotte.
E se le visioni erano false, allora anche i morti erano falsi.
Ma perché? Per cosa?
Sagrin tornò al taccuino e scrisse in grande: “LA DUCHESSA È IN PERICOLO”
Perché se qualcuno aveva messo in scena quella seduta, se qualcuno voleva far credere che i morti stavano tornando, allora aveva un piano. E la Duchessa, con la sua fama di medium, era al centro di tutto.
Doveva trovarla. Subito.
Sagrin si rimise l’uniforme, controllò la pistola, e uscì dall’ufficio.
Torino lo aspettava nella nebbia. La Marea lo attendeva in via Fratelli Calandra, fedele come un cane.
E Sagrin era pronto ad andare a prendere per le orecchie chi lo stava ingannando.

Lì trovi tutta la Stagione 1 organizzata dall’episodio 1 in poi.
Buona lettura! 🍷

Detective Sagrin sotto i cieli di uva fragola

Un nuovo caso per il detective Sagrin si era presentato alla porta.
Il detective non vedeva l’ora di mettersi alla prova con un’indagine rigorosa, un intreccio complesso e machiavellico degno di un film di Hitchcock.
Ma la realtà spesso si rivela una versione sciatta della sua controparte cinematografica, e così alla sua porta bussò un modesto caso di furto.
Era stato contattato dal maggiordomo di una signora di una certa età e di nobile lignaggio: una Duchessa.
Dall’appartamento della Duchessa era stato rubato un collier di diamanti e una spilla a forma di tigre tempestata di Swarovski.

Il maggiordomo agganciò la cornetta e si girò verso la Duchessa, che lo guardava con aria speranzosa.
“Artemio, cosa ha detto il detective?”
“Ha detto che verrà di persona in giornata a verificare, a predisporre le indagini preliminari per il caso”.
“Siamo stati sufficientemente rigorosi vero? Perché a quanto pare il detective ha la fama di essere un osso duro. Rozzo, ma un vero genio.
Spero che creda alla nostra messinscena. Ho bisogno di tempo per...per spiegargli cosa sta succedendo davvero. Non posso farlo subito, mi prenderebbe per pazza”.
ll maggiordomo la guardò con un sorriso affabile, quello che aveva perfezionato in anni di servizio.
“Non abbia timore Duchessa, ci cascherà sicuramente. Dare la colpa all’imbianchino è credibile. È venuto per ritinteggiare lo studio, aveva accesso alle stanze. E con quella tuta sempre sporca di vernice, il detective troverà ‘tracce’ ovunque vogliamo che le trovi”.

Sagrin controllò ancora una volta l’indirizzo dell’appartamento sul suo taccuino consunto, mentre il tram sferragliava fragorosamente per le vie del centro. In poco tempo raggiunse la destinazione, Piazza Castello.
Camminava lentamente, troppo impegnato a fantasticare sull’identità della Duchessa. Conservava in sé una vaga speranza di trovarsi di fronte a una donna avvenente, ben piantata come piacevano a lui, con cui togliersi di dosso la mestizia di Torino.
Ma si era abituato a ridurre al minimo le aspettative e lasciarsi eventualmente sorprendere, una strategia adattativa.
L’edificio che chiamavano il Dito di Mussolini si stagliava su Piazza Castello. Sagrin sospirò guardando in alto, poi entrò nel portone. Quando il maggiordomo gli aprì la porta dell’attico, Sagrin entrò con aria navigata. Odiava i convenevoli ma si sforzò di risultare comunque cortese, con una certa difficoltà.
Gli bastò un solo sguardo alla Duchessa per capire che le sue fantasie erano come al solito giustappunto solo fantasie.
Ora poteva solo ambire ad essere retribuito lautamente, e anche su questo nutriva forti dubbi.
Estrasse il suo taccuino dei casi e cominciò a disegnare mentre la Duchessa raccontava del furto.
Prima tracciò i contorni: lei seduta, il maggiordomo in piedi dietro.
Poi aggiunse dettagli: l’angolo delle spalle, la posizione delle mani, la distanza tra i corpi.
Non la guardava negli occhi, odiava il contatto visivo, ma le sue mani catturavano tutto. Non disegnava per ricordare. Disegnava per capire.
Dopo neanche due minuti alzò lo sguardo.
«Quando ha scoperto il furto?»
«Stamattina, verso le nove..»
«Ieri sera» la corresse Artemio. «Ricorda, Duchessa? Quando è rientrata dalla..»
«Ah sì, ieri sera naturalmente.»
Sagrin li guardò entrambi. «Ieri sera o stamattina?»
Silenzio imbarazzato.
Sagrin girò il taccuino verso di loro. Aveva disegnato la Duchessa e Artemio uno accanto all’altra durante il racconto. Le posture erano identiche: spalle alla stessa angolazione, mani appoggiate nello stesso modo, stessa inclinazione del capo. Come attori che avevano provato la scena troppe volte.
«Vittima e testimone non si muovono così. Troppo sincronizzati. Avete provato la scena.»
Tamburellò sulla pagina con la matita consumata.
«E quando si inventa una storia, è meglio mettersi d’accordo prima sui dettagli.»
Chiuse il taccuino con un gesto secco.
«Il furto non esiste. Ora mi dica cosa vuole davvero, Duchessa.»
La Duchessa abbassò gli occhi senza rispondere.
Artemio mantenne il sorriso affabile, ma qualcosa tremolò dietro gli occhi. Le mani si strinsero impercettibilmente dietro la schiena, le nocche bianche.

Sagrin li aveva consegnati alle autorità per le verifiche del caso.
Il furto era una farsa, certo, ma la Duchessa aveva precedenti. Truffe a Parigi, Vienna, Londra. Il questore aveva alzato un sopracciglio leggendo il fascicolo: «Rischio fuga. La mettiamo in custodia cautelare alle Vallette, tanto per sicurezza.»
Sagrin aveva annuito distrattamente. Non erano affari suoi. Il caso era risolto in neanche mezz’ora. Forse troppo facile, pensò. Ma poi scrollò le spalle. A volte i criminali erano semplicemente incompetenti, e non c’era niente di male nell’ammettere che il lavoro era andato liscio.

Ora sedeva all’Osteria Antiche Sere, sotto il pergolato d’uva fragola.
Aveva mangiato bene. Forse troppo.
Agnolotti al sugo d’arrosto, vitello tonnato, un quarto di Barbera che era diventato mezzo senza che se ne accorgesse.
Gli agnolotti erano perfetti, il sugo d’arrosto denso come doveva essere. Il vino sapeva di terra e sole.
Sagrin chiuse gli occhi un momento per assaporare la beatitudine della pancia piena, lasciando che il vino gli scaldasse le ossa.
Questo sì che era risolvere un caso: veloce, pulito, e con la cena pagata.
Sorrise ricordando il suo motto: «Diffidare delle persone magre, non sanno godersi la vita.»
Ridacchiò compiaciuto fumando a grandi volute, osservando le curve della cameriera che sparecchiava i tavoli vicini.
Pagando, le disse: «Continui così signorina, i lavori umili lastricano la strada verso il paradiso.»
La cameriera sorrise educatamente, come si sorride a un vecchio un po’ bizzarro ma innocuo.
Sagrin uscì dall’osteria soddisfatto. Un caso chiuso, lo stomaco pieno, e il resto della giornata davanti a sé.
Torino scivolava nel pomeriggio con la sua solita aria pigra e malinconica.
Il detective si avviò verso casa fischiettando sottovoce.

La seduta spiritica

Sagrin salì le scale del Dito di Mussolini con il fiatone, maledicendo l’ascensore rotto e la propria stazza.
Tutta questa storia dei morti era una grandissima scocciatura, inoltre odiava uscire quando fuori fa buio e l’umido si infila nelle ossa.
L’attico della Duchessa occupava l’ultimo piano del grattacielo.
Le finestre affacciavano su Piazza Castello, e da lassù Torino sembrava un presepe malinconico: luci fioche, traffico lento, una città che non aveva fretta di arrivare da nessuna parte.
Artemio aprì la porta con un inchino perfetto.
«Detective Sagrin. La Duchessa la attende.»
«Sì sì, bando ai convenevoli.»
Il maggiordomo indossava uno smoking nero impeccabile, i capelli tirati all’indietro lucidi come seta.
Sagrin lo guardò brevemente sgusciando dentro all’appartamento.
L’avvenenza del maggiordomo lo irritava, anche se non riusciva a comprenderne il motivo.
La sala della seduta era pronta: un tavolo rotondo al centro, sei sedie, candele ovunque.
In un angolo della sala era predisposto un piccolo rinfresco, una sorta di merenda sinoira: barbera giovane e beverina ad accompagnare tomini elettrici, vitello tonnato, salsiccia di Bra.
Arazzi pesanti coprivano le pareti. L’aria era densa, profumata. Sandalo, mirra, e qualcos’altro che grattava la gola.
«Incenso di Damasco, molto raro», disse Artemio notando il detective intento ad annusare come un cane da trifola.
«Ha l’odore di una sacrestia in rovina, indubbiamente molto particolare.»
Gli altri ospiti erano solo due.
Un antiquario di corso Vittorio, magro come un chiodo, occhiali tondi e un’aria paludata che solo la vita in Pianura Padana sa regalare.
Una gallerista di via Lagrange, il corpo immerso in fragranze di patchouli, le labbra dipinte di un rosso fuoco che più che evocare i morti accendeva pensieri frivoli nei vivi.
«Seduta per pochi intimi stasera», disse Sagrin.
«Le più potenti lo sono sempre», rispose la Duchessa entrando nella stanza.
Indossava un abito color porpora, i capelli bianchi raccolti in uno chignon. Gli occhi cerulei accesi, con una vena di terrore che Sagrin notò subito.
Tutti sedettero. Artemio spense le luci, lasciando solo le candele. Accese tre incensieri disposti a triangolo attorno al tavolo.
Il fumo salì pigro. Sagrin sentì la gola seccarsi, una strana pesantezza diffondersi dietro gli occhi.
Pensò in cuor suo che sarebbe stato bello vedere davvero qualcosa. Vivere senza credere in nulla è dannatamente faticoso.
«Gentili ospiti», disse la Duchessa con voce bassa, «questa sera apriamo una porta sull’occulto. Gli spiriti hanno scelto me per portare i loro messaggi.»
Sagrin estrasse il suo taccuino dei casi e una matita consumata.
La Duchessa lo guardò stizzita.
«Teniamoci per mano. Compreso lei Detective, metta a riposo il suo taccuino.»
Le mani si unirono sul tavolo. La pelle della gallerista era calda e madida di sudore, quella dell’antiquario fredda e avvizzita.
Sagrin strinse senza guardare, mal tollerava il contatto fisico.
La Duchessa chiuse gli occhi.
«Spiriti che siete nell’ombra, voi che conoscete i nomi dimenticati e le colpe sepolte, manifestatevi.»
Che baracconata da due lire, pensò Sagrin.
Il silenzio si fece pesante, solido.
Poi, dall’angolo della stanza, un rumore. Lieve. Come unghie che grattano il legno.
L’antiquario sobbalzò. «Avete sentito?»
«Silenzio», sibilò la Duchessa.
Il fumo si animò all’improvviso, muovendosi con intenzione geometrica fino a formare un cumulonembo compatto al centro del tavolo.
Sagrin sbatté le palpebre. I contorni della stanza si facevano più morbidi, come visti attraverso un vetro appannato.
C’è da dire che si sono impegnati parecchio per mettere su questo spettacolino.
Ma poi la vide.
Un’ombra. Senza fonte, che strisciava lungo la parete come se avesse una volontà propria.
L’ombra si fermò dietro l’antiquario. Prese forma: una sagoma umana, alta, con spalle curve.
«Papà?» mormorò l’antiquario, la voce tremante. «Papà, sei tu?»
Dal buio venne una voce. Bassa, roca.
«Figlio mio.»
L’antiquario scoppiò in lacrime. «Sapevo che saresti venuto. Sapevo...»
La gallerista guardava l’angolo opposto della stanza, dove un’altra figura emergeva dal fumo. Una donna. Vestito lungo, capelli bianchi. Scivolava sul pavimento senza camminare.
«Mamma?» La voce della gallerista si ruppe. Lacrime le rigavano il viso. «È davvero lei?»
«Sono qui, tesoro.»
Sagrin scattò in piedi, brandendo la sua pistola d’ordinanza.
«Bene Duchessa, fermiamo il circo, non vede che sta spaventando tutti a morte?»
Poi si fermò.
Perché il fumo davanti a lui si stava addensando sulla sedia vuota dall’altra parte del tavolo.
Prima fu solo un’impressione. Una macchia più scura.
Poi prese forma. Lentamente.
Una sagoma. Seduta. Le spalle larghe, massicce.
La temperatura crollò di colpo. Sagrin vide il proprio respiro condensarsi in piccole nuvole.
Era il fantasma più tracagnotto che avesse mai visto. Compatto e tenace, come scolpito nella nebbia.
Una voce prese forma nel silenzio.
«Manlio.»
Il nome scivolò nell’aria come una lama fredda.
Il nome che nessuno conosceva. Il nome che aveva seppellito da anni.
Le mani di Sagrin si aprirono da sole. La pistola cadde sul tavolo con un tonfo sordo.
Si alzò. La sedia cadde dietro di lui.
La gallerista gridò in preda all’isteria. L’antiquario emetteva suoni gutturali a occhi chiusi.
Ma Sagrin vedeva solo quell’uomo.
Quella sagoma.
Quella forma che poteva essere solo una cosa.
«Padre?» disse, e la sua voce si spezzò come quella di un bambino. «Tu sei morto. Ti ho visto nella bara.»
La voce dal buio rise. Un suono senza gioia, pieno di scherno.
«Vedere è diverso da sapere figliolo. Pensavi di esserti sbarazzato così facilmente del tuo vecchio? Dio Bono Manlio, sei conciato da far pietà. Con quella divisa ridicola, i baffi a manubrio. Ti fai chiamare Sagrin ora? Il nome che avevo scelto per te ti andava stretto?»
«Non sei reale», balbettò Sagrin. «Non puoi essere reale.»
«Oh, sono reale quanto il fallimento che ti porti addosso, figliolo. Non ho mai sperato nulla per te, ma sei riuscito a tradire le mie ambizioni più semplici. Essere un uomo rispettabile, decoroso.»
Sagrin tremava. Le ginocchia cedettero leggermente.
«Decoroso? Ma se sei stato sempre buono solo a menar le mani e a tracannare Braulio, il padre modello. Stai zitto e riposa in pace.»
Le candele si spensero una a una, come per magia.
L’oscurità calò sulla stanza.
Nell’aria passò un fruscio lieve, come stoffa che sfiora il legno. Ma Sagrin non ci fece caso, sommerso dal terrore.
E in quell’oscurità, sentì qualcosa.
Un tocco. Sulla spalla.
Leggero. Freddo.
Poi più nulla.
Le candele si riaccesero all’improvviso, come se una mano invisibile le avesse riattivate.
L’antiquario boccheggiava reclinando la testa sul tavolo. La gallerista era caduta dalla sedia, tremante contro la parete.
Artemio riemerse dall’ombra nell’angolo, il volto perfettamente impassibile.
Si chinò a raccogliere la pistola di Sagrin dal tavolo e gliela porse con un inchino cortese.
«Detective, le restituisco la sua arma.»
Sagrin la afferrò con mano tremante, senza guardarlo.
Abbassò lo sguardo sulla propria spalla.
Sulla stoffa dell’uniforme, dove aveva sentito il tocco, c’era qualcosa.
Una macchia scura. Granulosa.
Terra.
Sagrin la toccò con le dita. Era umida.
Alzò gli occhi verso la Duchessa.
Lei era immobile sulla sedia, pallida come un lenzuolo. Gli occhi spalancati fissi nel vuoto, come se stesse guardando qualcosa che nessun altro poteva vedere.
Le labbra si mossero appena:
«Stanno arrivando.»
Sagrin uscì dall’attico senza voltarsi, la terra ancora umida sulla spalla, il nome “Manlio” che gli bruciava nelle orecchie come un marchio a fuoco.
Dietro di lui, Artemio chiuse la porta con un inchino cerimonioso.
E nell’ombra dell’attico, per un istante brevissimo, sorrise.

Il Maggiordomo

Artemio, il maggiordomo, era impegnato a preparare la seduta spiritica che avrebbe avuto luogo quella sera stessa.
La Duchessa e lui erano stati rilasciati su parola grazie all’intervento di Sagrin, che era riuscito a convincere la polizia che si trattava tutto di uno sfortunato malinteso.
Se ci fosse stato qualcuno a osservare il maggiordomo avrebbe assistito a uno spettacolo di rara grazia: volteggiava tra matasse di cavi collegandoli con gesti precisi, azionava le luci di scena dando vita a piccole esplosioni di luce nel buio della sala, disponeva candelabri e incensi con la cura maniacale di chi allestisce un altare.
Era nella sua natura: mettere estrema cura nella trivialità delle cose di tutti i giorni. Una forma di ribellione silenziosa contro la monotonia del vivere.
I suoi antenati avevano costruito un piccolo impero vendendo mangimi per gatti, cavalcando l’onda della solitudine contemporanea.
Quando le famiglie avevano smesso di parlarsi e avevano iniziato a riempire il vuoto con animali domestici, la ditta di famiglia aveva prosperato.
La crescita esponenziale aveva avuto risonanza globale, e l’azienda nell’arco di qualche anno era stata acquistata, mangiata e digerita da un colosso cinese in cambio di una montagna di denaro.
Il padre di Artemio non aveva battuto ciglio: non aveva mai messo piede in azienda neanche una volta, aveva altro per la testa.
Era un uomo consumato dalla vocazione per l’arte. E più la sua arte prendeva forma, più i risparmi sudati dalle generazioni precedenti svanivano come per magia.
Artemio si fermò davanti allo specchio veneziano appeso nella sala principale.
Si aggiustò lo smoking nero, passò una mano sui capelli lucidi tirati all’indietro, si studiò con la severità di chi cerca difetti che non trova.
Era oggettivamente un bell’uomo e portava splendidamente i suoi quarant’anni.
Lo sapeva, e questa consapevolezza era uno dei pochi tesori che la vita gli aveva lasciato.
Suo padre aveva dedicato l’intera esistenza, con l’aiuto della moglie in veste di devota assistente, alla creazione di un corpus di opere notevoli: sculture effimere realizzate interamente con la polvere domestica.
“Arte Effimera: un manifesto programmatico per l’uomo contemporaneo” aveva titolato il Castello di Rivoli annunciando la prima mostra retrospettiva.
La sera prima dell’inaugurazione un guardiano zelante aveva aspirato per errore quelli che credeva cumuli di sporcizia accumulata, distruggendo in un colpo solo il lavoro di una vita.
Artemio ricordava quel giorno. Il padre che vagava per le sale del museo, il viso che si svuotava di ogni colore senza emettere alcun suono. E quel silenzio diventò definitivo, una condanna a morte.
L’anima del padre era stata aspirata insieme alla polvere.
Vagava per la villa di Strada Santa Brigida come un fantasma, guardando i prati all’inglese senza vederli, parlando tra sé e sé di progetti che non avrebbe mai realizzato.
Artemio aveva deciso di dedicarsi anche lui all’arte, in parte per riscattare il fallimento paterno.
Si era buttato nella pittura con ferocia, producendo tele che mescolavano citazioni di Bacon a slanci espressionisti mal digeriti.
La sua prima mostra era durata tre giorni in una galleria di San Salvario che puzzava di muffa e vino bianco scadente.
L’unico articolo uscito lo aveva definito “derivativo, sciatto e privo di senso”.
Artemio si era offeso.
Si era trincerato dietro un sentimento così piccolo e velenoso, e aveva deciso di privare il mondo della sua arte. Aveva accettato un posto da bidello, “operatore scolastico” diceva la busta paga, in una scuola media di Barriera di Milano.
Per anni aveva pulito cessi, svuotato cestini, ascoltato ragazzini che lo chiamavano “signor spazzatura” ridendo tra i corridoi.
Ogni giorno una piccola morte, un pezzetto di lui che si staccava e finiva nell’immondizia insieme ai fazzoletti usati e agli involucri delle merendine.
Fino all’incontro con la Duchessa, a un evento di beneficenza organizzato da una delle tante associazioni culturali torinesi che servivano principalmente a far sentire meno inutili i ricchi annoiati.
Beatrice cercava qualcuno che sapesse maneggiare luci e scenografie per le sue sedute spiritiche.
Artemio aveva visto un’opportunità: quella donna frequentava persone facoltose, collezionisti d’arte, critici, galleristi. Gente che contava.
Si era messo al suo servizio con dedizione totale.
Preparava le sedute con la meticolosità di un regista, orchestrava effetti speciali che rendevano vere le menzogne della Duchessa.
Dio quanto odiava quella donna fasulla.
La Duchessa lo pagava poco, pochissimo. Ma lo presentava sempre come “il mio fidato Artemio, un artista di raro talento”. Una cortesia melensa e calcolata.
La sua danza dei cavi fu interrotta dall’ingresso della Duchessa.
“Artemio caro, dici che questo vestito svela troppo? Non vorrei che l’attenzione dei nostri ospiti fosse distratta dalla mia presenza” civettò.
“Duchessa, il vestito le sta così divinamente che lei stessa sembra una visione mistica”, disse Artemio con la bocca contorta in una smorfia.
La Duchessa sorrise baldanzosa e accennò un passo di valzer uscendo dalla sala.
Artemio aspettò che i tacchi della donna smettessero di risuonare nel corridoio.
Poi si versò un dito di cognac da una caraffa di cristallo di Boemia che la Duchessa teneva per “gli ospiti importanti”.
Lo bevve in un sorso, asciugandosi le labbra con il dorso della mano. Il liquido gli bruciò la gola, e per un attimo si sentì vivo.
Artemio tornò a sistemare i cavi.
Le sue mani, mani da artista, si ripeteva sempre, lavoravano con precisione meccanica.
Quella sera ci sarebbero stati ospiti importanti: un antiquario di corso Vittorio, una gallerista di via Lagrange, magari figure politiche di rilievo.
Forse avrebbe trovato l’occasione per avvicinarli e farsi notare al termine della seduta.
Si specchiò un’ultima volta nello specchio veneziano. Aggiustò il papillon, tirò le maniche della camicia bianca inamidata.
Sì, era pronto. Bellissimo e perfettamente invisibile, come sempre.
Fuori, dalla finestra dell’attico, Torino si stendeva grigia e indifferente.
Le luci del Dito di Mussolini si accendevano una a una, punteggiando la sera che scendeva su Piazza Castello.
Dall’incensiere saliva una colonna di fumo denso che si attorcigliava verso il soffitto affrescato. Artemio inspirò: sandalo, mirra, e qualcos’altro di indistinguibile. Un odore antico, quasi farmaceutico.
Artemio accese l’ultimo candelabro e si mise in posizione accanto alla porta, pronto ad accogliere gli ospiti con l’inchino perfetto che aveva provato mille volte davanti allo specchio.
Un maggiordomo impeccabile al servizio di una medium truffaldina, in una città che aveva smesso di credere in tutto tranne che nella propria malinconia.
Il campanello suonò. Il primo ospite era arrivato.
Artemio aprì la porta con un inchino perfetto, il sorriso impeccabile stampato sul volto.
Ma quella sera, senza che nessuno potesse prevederlo, i morti avrebbero risposto davvero.

Per i nuovi lettori, a questo link potete trovare tutti gli episodi in ordine di pubblicazione:

Padre Pellegrino

Sagrin attraversò Parella e Pozzo Strada con l’auto che strisciava pericolosamente sui cerchioni, generando una cacofonia di rumori metallici e una pioggia di scintille che fece voltare un paio di anziani seduti al bar.
L’odore di gomma bruciata invadeva l’abitacolo, mescolandosi al profumo stantio di liquirizia e tabacco freddo.
Finalmente raggiunse Santa Rita, dove in un interno cortile anonimo si trovava l’officina di Padre Pellegrino.
Lo spazio un tempo ospitava una palestra di pelota basca, sport che i torinesi avevano ostentato di apprezzare per due stagioni prima di destinarlo ad un oblio definitivo.
Padre Pellegrino indossava ancora la tonaca, macchiata di olio motore e grasso per cuscinetti.
Diceva messa la domenica mattina per quattro vecchiette che avevano visto tempi migliori, poi passava il resto della settimana a smontare motori con devozione monastica.
Il detective entrò nella rimessa e lo intravide alle prese con la carcassa di una Fiat Punto in avanzato stato di decomposizione.
Nonostante l’aria triste e malinconica del prete, Sagrin si sorprese a riconoscere un moto di sollievo nel vederlo: Pellegrino riscattava con la sua presenza l’infinita lista di cialtroni che popolavano Torino.
Il prete notò la sagoma imponente del detective all’ingresso, lasciò la Punto e si avvicinò con passo tremolante, asciugandosi le mani su uno straccio unto.
Sagrin lo osservò avvicinarsi e pensò che più che un uomo sembrava ogni giorno di più una conchiglia svuotata del suo contenuto.
Le spalle curve, le mani che tremavano appena, gli occhi che guardavano sempre un punto poco più in basso dello sguardo altrui.
«Detective, vedo che qualcuno ha reso omaggio alla sua fedele Marea. Un vero artista del coltello.»
Sagrin scosse la testa. «Padre, le garantisco che ci sono più criminali fuori dalle Vallette che dentro. Ma lasciamo perdere, non sono qui per filosofare.»
Agguantò il suo fedele taccuino e cominciò a scarabocchiare sovrappensiero.
Chi lo conosceva bene, e Pellegrino rientrava in questa ristretta cerchia, era avvezzo alla sua necessità di sorvolare sul reale per perdersi nella cellulosa.
«Ad ogni modo, detective, oggi è un giorno fortunato per la sua auto. La riporterò a nuovo, come il primo giorno al concessionario.»
«Non che fosse una bellezza neanche il primo giorno,» borbottò Sagrin.
Pellegrino sparì sotto la Marea con il carrellino cigolante. Si sentì il rumore metallico degli attrezzi.
«Già che ci sono, le monto quei cerchioni da 17 pollici. Glieli avevo messi da parte.»
Sagrin non rispose. Continuava a scarabocchiare sul taccuino, il volto più cupo del solito.
Pellegrino riemerse da sotto l’auto, pulendosi le mani. Guardò il detective e capì.
«Non è qui solo per le gomme, vero?»
Sagrin sollevò lo sguardo dal foglio. Esitò un momento, masticando il bastoncino di liquirizia.
«Padre... lei crede nella vita dopo la morte?»
«Come tutti i preti, detective. È nel contratto.»
«E se le dicessi che non parlo di aldilà, resurrezione, tutte quelle fesserie. Parlo di morti che camminano. Che parlano.»
Pellegrino si fermò. Posò lo straccio unto sul banco, lentamente.
«Allora direi che ha un problema serio, Sagrin. E probabilmente non sono io quello che può aiutarla.»
«Invece sì.» Sagrin chiuse il taccuino. «Perché lei è l’unico prete che conosco che non crede più in Dio.»
Pellegrino non rispose subito. Tornò a pulirsi le mani sullo straccio, anche se erano già pulite.
«Vede, detective, Dio è una bella idea. Ma poi ti ritrovi a cinquant’anni in una tonaca macchiata d’olio a dire messa per quattro gatti che vengono solo perché c’è il riscaldamento. Da giovane sentivo un fuoco dentro, credevo di poter cambiare qualcosa. Ma Dio non si è mai presentato alla mia porta, e io ho smesso di aspettarlo.»
«Forse meglio così,» disse Sagrin. «Gli ospiti a volte possono essere una vera scocciatura.»
Pellegrino sorrise appena, un sorriso stanco.
«Nelle auto ho trovato una seconda casa. Gli oggetti per me hanno una vita. Una macchina ha un’anima tanto quanto un uomo, forse anche di più. Almeno lei non mente e non promette salvezze che non può mantenere.»
Accarezzò il fianco della Marea, come si accarezza un cane. Poi appoggiò la fronte contro la lamiera fredda, per un momento che sembrò durare un’eternità.
Sagrin annuì lentamente, masticando il bastoncino di liquirizia. Rimase in silenzio per un momento, osservando Pellegrino che tornava a lavorare sotto la Marea.
Il rumore metallico degli attrezzi riempiva la rimessa.
Sagrin si accorse che anche lui, come Pellegrino, aveva bisogno di credere in qualcosa di solido. Anche se fosse solo una Marea color melanzana con i cerchioni distrutti.
Poi aprì di nuovo il taccuino, e nei suoi occhi tornò un lampo di quella meraviglia che aveva imparato a nascondere.
«Padre, forse lei non potrà aiutarmi con i morti, ma almeno dia un’occhiata al mio disegno. Ci sono tutta una serie di gadget che mi piacerebbe avere sulla mia Marea: rivestimento antiproiettile, sedile eiettabile, cannoni di varie forme e dimensioni, e già che c’è mi metta anche un propulsore.»
Sagrin si lasciò scappare un sorriso che profumava ancora di infanzia.
«Farò del mio meglio, ma credo si dovrà accontentare di un cambio d’olio e una lucidata ai fanali.»
I due amici si congedarono. Sagrin uscì dalla rimessa con la Marea che ruggiva come non faceva da mesi, i cerchioni nuovi che brillavano sotto il sole pallido di Torino.
Tornò sul campo, pronto ad affrontare la seduta spiritica prevista pochi giorni dopo.

Sagrin arrivò al Carcere delle Vallette sfrecciando rumorosamente sulla sua Fiat Marea Weekend, mentre il cielo plumbeo di Torino scivolava attraversando i finestrini.
Dopo aver parcheggiato nell’area visitatori, si fermò ancora un attimo in auto ad ascoltare una versione bossa nova di Vamos a la playa, tamburellando con le dita sul volante.
Il sole pallido si rifletteva sulla vernice screpolata color melanzana dell’auto, e vaghi riflessi iridescenti si spandevano nell’abitacolo color mogano mentre Sagrin accartocciava la sigaretta nel portacenere.
Il detective si sentiva irritato per dover passare la giornata in quel luogo di pena per cani sciolti, criminali e anime logore, e il fatto di non poter fumare in carcere peggiorava la situazione.
Ma un lampo gli attraversò il volto. Nel vano portaoggetti trovò un bastoncino di liquirizia, dimenticato e avvizzito. Lo mise in bocca senza dire una parola.
Era alle Vallette per far visita alla Duchessa, che da giorni recitava la parte più patetica della sua carriera: uno sciopero della fame.
Aveva dichiarato che non avrebbe toccato cibo finché non avesse potuto parlare con il detective Sagrin.
Lo sciopero era motivo di grandi risate in tutto il carcere: non era sfuggito alle compagne di cella il trambusto notturno, il rumore di grissini spezzati e l’inconfondibile odorino di salame che proveniva dalla sua stanza.
Sagrin alzò lo sguardo al cielo torinese, come in cerca di un segnale che non sarebbe arrivato. Poi varcò l’ingresso.
Raggiunta la sala comune, vide la Duchessa dietro la parete in plexiglass e accostò l’orecchio all’interfono. Si mormorava che volesse rivelargli qualcosa di “enorme”, qualcosa che avrebbe scosso i vivi e i morti.
«Cara Duchessa, per caso questa notte ha svaligiato una panetteria? La vedo cosparsa di briciole alquanto sospette».
«La vedo di buon umore, detective. Ma non c’è niente da ridere».
«Mi lasci indovinare: l’assassino è il maggiordomo».
«Lei è un vero incompetente, detective. E il mio maggiordomo, le ricordo, è qui per colpa sua».
«Va bene, facevo un po’ di ironia. La ascolto, proceda».
La Duchessa abbassò gli occhi che Sagrin notò essere persi nel vuoto e con una vena di terrore.
Il detective si fece serio. Estrasse dalla tasca dell’uniforme il suo taccuino dei casi, consumato e pieno di schizzi sovrapposti.
Amava disegnare i casi tanto quanto odiava scrivere, e soprattutto mantenere il contatto visivo con le persone.
«Mi ascolti attentamente. Quello che sto per dirle resterà sepolto qui. Le sedute spiritiche sono la mia dimensione, l’occulto il mio palcoscenico. Ma ecco, negli ultimi tempi c’era una certa penuria nelle apparizioni. Un silenzio assordante. E quindi mi ero premurata di aggiungere un po’ di movimento agli incontri, un po’ di fiction se vogliamo».
«La seguo, signora. Tutti noi a questo mondo ci troviamo a recitare una parte, nel suo caso a fronte di guadagni ingenti oserei dire».
Il taccuino di Sagrin si stava popolando di tratti rapidi a matita: due occhi di donna, un’ombra nera dietro di lei.
«Lasci perdere le sue considerazioni. Apra le orecchie. Durante l’ultima seduta i morti c’erano davvero, li sentivo sulla mia pelle, sentivo il loro odore addosso, urlavano e si contorcevano. E parlavano».
«Certe persone non la smettono di parlare neanche da morte», borbottò Sagrin intento a disegnare.
«Sì, e le cose che dicevano…non dormo da giorni. Dicevano che tutti noi siamo finiti, il nostro tempo, la realtà per come la conosciamo».
Sagrin la fissò brevemente rigirando il bastoncino di liquirizia nella bocca.
«Continui».
«Sapevano il suo nome, detective. Manlio, corretto?»
Sagrin smise di disegnare. Il bastoncino di liquirizia si fermò nella sua bocca. La matita lasciò un segno scuro sul foglio.
«Nessuno conosce quel nome», disse piano. «Tranne Buonanima di mia madre e quel farabutto di mio padre».
Per un attimo il detective sembrò più vecchio, più piccolo. Poi il sorriso tornò, stiracchiato e falso.
«E cosa vogliono da me, questi suoi spettabili morti?»
La Duchessa si avvicinò al vetro.
«Sagrin, si sbrighi a tirarmi fuori di qui. Stanno per uscire, detective. Tutti quanti. E presto. Lei non ha idea di cosa si stia svegliando sotto Torino».
Il detective uscì dal carcere con un peso sul cuore.
Ad accoglierlo la sua macchina con le gomme squarciate di netto.

Introduzione: La Duchessa

Beatrice era nata a Beinasco, un paese in provincia di Torino divorato da capannoni industriali e discount primo prezzo, dove la sua famiglia prosperava grazie a un mestiere immune alla crisi: le pompe funebri.
Di padre in figlio vestivano cadaveri e consolavano vedove.
Beinasco non produceva più mais e patate come in passato, ma lapidi in serie: la popolazione era composta quasi esclusivamente da anziani, e la loro famiglia era l’unica a custodire una forma di tradizione.
Beatrice era cresciuta tra i morti. Da bambina il padre la vestiva da cherubino e la fotografava accanto ai defunti: un ricordo consolatorio per i familiari, una consuetudine piuttosto monotona per lei.
A vent’anni lasciò Beinasco giurando di non tornarci mai più. Diceva che lì anche i vivi sapevano di formalina.
Si reinventò come medium e si fece soprannominare La Duchessa, sostenendo di ricordare una vita precedente in cui era stata una nobildonna bellissima falciata dalla peste nel fiore degli anni.
Nessuno sapeva se ci credesse davvero o se fosse solo un modo per aggiungere charme e autorevolezza alla sua figura.
Il suo vero talento, in ogni caso, era turlupinare le persone: sapeva toccare la loro nostalgia, la loro paura, il loro bisogno di spiritualità e monetizzarli senza pietà.
Per anni viaggiò tra Londra, Parigi e Vienna, ospite di salotti opulenti dove l’incenso si mescolava al profumo di Chanel e menzogne.
Quando le cause legali si fecero troppe, tornò a Torino e acquistò l’attico del palazzo che chiamavano Dito di Mussolini: un grattacielo fascista su Piazza Castello.
Non provava alcuna simpatia per il Duce: semplicemente, l’attico era il punto più vicino al cielo.
Beatrice aveva occhi cerulei e un aspetto fragile che nascondeva una volontà di ferro. Organizzava sedute spiritiche per ricchi annoiati, assistita dal maggiordomo Artemio: un ex bidello addestrato a orchestrare luci, suoni e apparizioni con precisione chirurgica.
La maggior parte delle sedute erano trucchi ben congegnati, finché una notte il trucco non bastò più.
Il silenzio si fece denso, e una voce le sussurrò dietro l’orecchio:
«Tutto si ripete. Tutto è già scritto.»
Da allora Beatrice non dormiva più.
Per questo aveva inscenato il furto. Doveva parlare con Sagrin.
Era disgustata da quell’uomo pingue e grossolano, ma consapevole del suo talento ineguagliabile.
Con il suo aiuto e un pizzico di follia avrebbe potuto risolvere il caso più complesso mai esistito, e forse, finalmente, capire chi davvero tirava i fili tra il mondo dei vivi e quello dei morti.

Introduzione

Il detective privato Sagrin fece scricchiolare i gradini della pasticceria Storie Golose mentre usciva con due bignè incartati nella carta cerata.
Si aggiustò il riporto lucido con un cenno del capo e, specchiandosi nel vetro della porta, arricciò i baffi con gesto solenne.
Un gruppo di ragazzi rise a bassa voce: «Sagrin…» mormorò uno, e la parola (che in piemontese significa tristezza, sgomento) gli rimbalzò addosso come sempre, pungendolo un istante prima di svanire.
Così recitava l’articolo in prima pagina de La Stampa: “Sagrin, l’eroe impavido che protegge Torino dal crimine.”
Il detective non poteva contenere il compiacimento.
Sagrin in realtà si chiamava Manlio, ma nessuno più lo ricordava.
Riteneva che la statura morale di un uomo fosse proporzionale al suo girovita, e quindi profondeva molto impegno per incrementare la sua stazza, già mastodontica, indugiando su dolci e vino senza controllo.
La sua più grande passione era prendersi cura del proprio aspetto: si impiastricciava i capelli diradati con unguenti volumizzanti, disponeva il riporto sul cranio pressoché calvo, arricciava i baffi alla D’Artagnan e non perdeva occasione per specchiarsi, trovandosi assolutamente irresistibile.
Amava indossare una uniforme militare trovata al mercato Balon, che lo faceva sentire un condottiero.
A smorzare l’austerità della divisa contribuiva la biancheria intima, rigorosamente in seta: morbida, confortevole, e porta d’accesso a torbide fantasie.
Celava meticolosamente una passione morbosa per il sesso, mai agito ma sempre immaginato, e non perdeva occasione per dirottare ogni conversazione professionale verso una dimensione erotica.
Gli piaceva ripetere durante gli interrogatori: «Signora, se continua a svestirmi con gli occhi mi farà prendere un malanno».
Talvolta lo specchio, suo confidente e porto sicuro, gli appariva nemico.
Gli occhi e la bocca scendevano vertiginosamente verso il basso, dandogli l’aspetto di un pagliaccio triste. E nonostante avesse all’incirca cinquant’anni ne dimostrava almeno una decina in più.
Ma l’incertezza svaniva presto dal suo viso giocondo.
Nonostante queste ridicole moine, Sagrin era il più grande talento investigativo che Torino avesse mai avuto.
La sua metodologia di lavoro era rozza, ignara di ogni tecnicismo, eppure il suo fiuto lo guidava inevitabilmente verso la risoluzione di enigmi intricatissimi.
I criminali più spietati tremavano solo a sentire il suo nome.
Perché, ridicolo o no, Sagrin chiudeva sempre i suoi casi.

Sette in punto

Questa mattina mi sono svegliato con il suono meccanico della sveglia.
Ho aperto gli occhi e osservato il display a cristalli liquidi, percorrendo con lo sguardo i pixel: sette in punto.
La scocca plastica, un tempo nera, era diventata arancione fluorescente.
Il cervello ha registrato l’anomalia senza elaborare emozioni.
Ho perlustrato la casa alla ricerca di indizi.
Le pantofole erano nella vasca, perfettamente fuori contesto.
Il giornale sul tavolo creava crateri di inchiostro.
I gerani sul davanzale mostravano lunghe spine immerse in un siero viscoso.
In corridoio, mia moglie sedeva a occhi chiusi, sussurrando: “Ho visto tutto. Non possiamo tornare indietro.”